1996 Da Per moreLa memoria dei bambini,finch'è intera, trattiene fotogrammiche in un anno o anche meno, sotto l'ombradella vita, saranno puro oblio.L'istante che (parlavano il linguaggiodegl'implumi) si dissero: Coraggio! –sul punto di venir strappati al nidooscuro e caldo. – Coraggio! – a sé e a quellache travagliava nel metterli al mondo.Poi, là nel mondo, i colori, la vampadi clorofilla dai viali intornoalla clinica, i primissimi lampidi ciò che un giorno avrebbero chiamatoalbero. E i vetri, dentro, che s'appannanoal fiato delle suore, bianchi cigniche non cantano, in spola tra un battesimoe un compianto… Quando il corpo non èancora la stravagante zavorradell'anima, e insieme si ridestanoinsieme s'addormentano, gl'implumi,e non serve che preghino: sicuriplanano sui grandi laghi del sonno(come un remo la grazia, come un'ala)………………………………………1997Fine di secoloPessimi nuotatori tutti e due.Chi ci aveva suggerito di prenderela barca? Forse il terzo che non esisteo non si lascia, tra un padre e un figlio, scorgere.E i remi, che disastro. Avevamo, ciascuno,i calli alla mano destra, ma per abuso di penna.Il lago era un incanto, specchio di molta montagna,approdo escluso dai troppi recinti,palizzate e cancelli torbidi nel riflesso.Come succede nei sogni, nulla emetteva suono,nulla invitava a parlare. Tacevanoanche le doghe, a una a una cedendo.I remi troppo corti per far leva sul fondobenché fossimo ancora presso la riva.Così finiva il nostro novecento.1997
RACCONTI ITALIANI ONLINE - RIO - POEMI ITALIANI MODERNI - MARCELLO MOSCHEN - SCRITTORE, POETA ED ARTISTA MODERNO - CONTEMPORANEO
1996 Da Per moreLa memoria dei bambini,finch'è intera, trattiene fotogrammiche in un anno o anche meno, sotto l'ombradella vita, saranno puro oblio.L'istante che (parlavano il linguaggiodegl'implumi) si dissero: Coraggio! –sul punto di venir strappati al nidooscuro e caldo. – Coraggio! – a sé e a quellache travagliava nel metterli al mondo.Poi, là nel mondo, i colori, la vampadi clorofilla dai viali intornoalla clinica, i primissimi lampidi ciò che un giorno avrebbero chiamatoalbero. E i vetri, dentro, che s'appannanoal fiato delle suore, bianchi cigniche non cantano, in spola tra un battesimoe un compianto… Quando il corpo non èancora la stravagante zavorradell'anima, e insieme si ridestanoinsieme s'addormentano, gl'implumi,e non serve che preghino: sicuriplanano sui grandi laghi del sonno(come un remo la grazia, come un'ala)………………………………………1997Fine di secoloPessimi nuotatori tutti e due.Chi ci aveva suggerito di prenderela barca? Forse il terzo che non esisteo non si lascia, tra un padre e un figlio, scorgere.E i remi, che disastro. Avevamo, ciascuno,i calli alla mano destra, ma per abuso di penna.Il lago era un incanto, specchio di molta montagna,approdo escluso dai troppi recinti,palizzate e cancelli torbidi nel riflesso.Come succede nei sogni, nulla emetteva suono,nulla invitava a parlare. Tacevanoanche le doghe, a una a una cedendo.I remi troppo corti per far leva sul fondobenché fossimo ancora presso la riva.Così finiva il nostro novecento.1997