1997Se i libri da lontanoSarete stanco, signor passeggero.La notte è andata, e voi qui sul mio carrotutta una tirata sotto le stelle.Fa freddo? Queste che il rosa addolciscesono le mura di Recanati.E queste le chiavi della città.Entrate da solo, sarà affar vostroorientarvi – il dedalo non ènelle vie dove non si sente un gridoma semmai nel cuore di chi sapete.Il poco sole forse gioverà.Penso che un paio d'ore basterannoa farvi capire se questo viaggioera opportuno o inutile. Se i librida lontano dicevano già tutto.Io intanto lego il carro a questi leccisu cui insiste la luna (o cara luna…).Siate calmo. Io v'aspetto. Mi direte.1998Le quattro cifreNo, non vi sarà posto per entrambi.Ma sarebbe insensato dire: o ioo lui. Visto ch'è sua tutta la forza,la facile irruenza del futuro.Lui: l'anno 2000. Un colpo di mano,una bravata, cancellare a freddo –sostituirle in una sola notte –tutte e quattro le cifre della vita.Chi per dodici lustri ha militatoin un secolo, non vorrà serviredi punto in bianco sotto nuove insegne.Chiudere gli occhi, far finta di niente?No. Ma, ai primi chiari, imboccare un'ertae nel gelo che iberna bacca e rovobussare al monastero. Esser dei loro.Imparare arti schiette – svinatura,torchio – e poi, a ore fisse, la letturain una cerchia d'angeli canutiai quali i secoli sono farfalle,non idoli o catene. Coltivare,potare: attingere acqua tacendomentre giù a valle accendono il 2000.1998
RACCONTI ITALIANI ONLINE - RIO - POEMI ITALIANI MODERNI - MARCELLO MOSCHEN - SCRITTORE, POETA ED ARTISTA MODERNO - CONTEMPORANEO
1997Se i libri da lontanoSarete stanco, signor passeggero.La notte è andata, e voi qui sul mio carrotutta una tirata sotto le stelle.Fa freddo? Queste che il rosa addolciscesono le mura di Recanati.E queste le chiavi della città.Entrate da solo, sarà affar vostroorientarvi – il dedalo non ènelle vie dove non si sente un gridoma semmai nel cuore di chi sapete.Il poco sole forse gioverà.Penso che un paio d'ore basterannoa farvi capire se questo viaggioera opportuno o inutile. Se i librida lontano dicevano già tutto.Io intanto lego il carro a questi leccisu cui insiste la luna (o cara luna…).Siate calmo. Io v'aspetto. Mi direte.1998Le quattro cifreNo, non vi sarà posto per entrambi.Ma sarebbe insensato dire: o ioo lui. Visto ch'è sua tutta la forza,la facile irruenza del futuro.Lui: l'anno 2000. Un colpo di mano,una bravata, cancellare a freddo –sostituirle in una sola notte –tutte e quattro le cifre della vita.Chi per dodici lustri ha militatoin un secolo, non vorrà serviredi punto in bianco sotto nuove insegne.Chiudere gli occhi, far finta di niente?No. Ma, ai primi chiari, imboccare un'ertae nel gelo che iberna bacca e rovobussare al monastero. Esser dei loro.Imparare arti schiette – svinatura,torchio – e poi, a ore fisse, la letturain una cerchia d'angeli canutiai quali i secoli sono farfalle,non idoli o catene. Coltivare,potare: attingere acqua tacendomentre giù a valle accendono il 2000.1998