Tiepide ombreTiepide ombrecelate nelle stanze,legno dolce del mondoin un pomeriggio di giugno, fra onde polverose, sonnolenteche si sollevano altein un azzurro lento e ventosoin un azzurroche razza estremoe arduo, tra fuochi necessari, remotispecchi ustoridi un destino in agguatotra voi e mein un pomeriggio del ’61su un orlo del ’92nel pulviscolo ferreo di un cuorein un umile suonoin un salvo dolore Lascia un segno nel celeste pomeriggio Lascia un segno nel celeste pomeriggio, brucia un’altra volta, passaombra di terra salvata dal fuoco,da una forza più lenta, scura e sacra.Niente è più arduo di cio che apparesemplice, affondato in un ginocchioche sanguina, o nella polvere di un viottoloche si curva per sempre, verso un altro confine, quandoun fumo indiano sale, nell’ariaspessa e odorosa, e già diviene potenzadi una nuvola sposa. Ma chi camminacon passi solitari, tra ombre, nel soffioremoto di fruscianti mattine, e trovaspighe di nomi, nubi, splendoridi una vita lontana, pensaalle api silenziose, erranti in una personale arcadia, e già forza i cancelli di un buio più estremo. Nomi stordenti e felici di un cuore ormai severo, sietealle soglie immemori, sul primo gradino,in un tempo fisso, nel punto imo.
RACCONTI ITALIANI ONLINE - RIO - POEMI ITALIANI MODERNI - MARCELLO MOSCHEN - SCRITTORE, POETA ED ARTISTA MODERNO - CONTEMPORANEO
Tiepide ombreTiepide ombrecelate nelle stanze,legno dolce del mondoin un pomeriggio di giugno, fra onde polverose, sonnolenteche si sollevano altein un azzurro lento e ventosoin un azzurroche razza estremoe arduo, tra fuochi necessari, remotispecchi ustoridi un destino in agguatotra voi e mein un pomeriggio del ’61su un orlo del ’92nel pulviscolo ferreo di un cuorein un umile suonoin un salvo dolore Lascia un segno nel celeste pomeriggio Lascia un segno nel celeste pomeriggio, brucia un’altra volta, passaombra di terra salvata dal fuoco,da una forza più lenta, scura e sacra.Niente è più arduo di cio che apparesemplice, affondato in un ginocchioche sanguina, o nella polvere di un viottoloche si curva per sempre, verso un altro confine, quandoun fumo indiano sale, nell’ariaspessa e odorosa, e già diviene potenzadi una nuvola sposa. Ma chi camminacon passi solitari, tra ombre, nel soffioremoto di fruscianti mattine, e trovaspighe di nomi, nubi, splendoridi una vita lontana, pensaalle api silenziose, erranti in una personale arcadia, e già forza i cancelli di un buio più estremo. Nomi stordenti e felici di un cuore ormai severo, sietealle soglie immemori, sul primo gradino,in un tempo fisso, nel punto imo.