Alle soglie di un più remoto pensiero Ombre ombredella prima vita– cortili folgoranti, vangatida un sole sempre altoporte inaccessibilicontro il nero di una stanza ancoravuota, ignara, remotadove bruciano nomi passatiche l’occhio pensa,fiamma di una candela già spesain lenta lenta forma –voi che salite daun nero erebo,tazze consumate dabocche oh sempre, sempre più tacentiporgete il vostro, che è estremo, suonomentre già spirano nuove brezze, sensi più tiepididi questo fervente fuoco. Quando l’ombra sale sulle terrazze Quando l’ombra sale sulle terrazzealte del solstizio, è giugno, è serae un’ala si adagia, toccail forte della terraquando mondi oscillano, tremolanoventi lanciati verso il grembo, versol’opera (oh, quale vita, qualitorture sorgono intorno allora)momento per momento se, nelle seredei giardini, fra le sedie, si levanograndi uccelli silenziosi (fili, sì, tiratidalla misteriosa casa), voiversate il vinonotturno, eguali, simili a astri passantilungo la via che arretrae non è dono, non èonda, ma una scura crepache si dilata, aromatica, tra le forze,nei figurati sensi, nellasacca dello spirito che ronza, ronza, spremutoin sogni, tra sonni, veglie, coriandolidi pensieri, e rosedi antiche sere, perché‚siete fra le verdi acquenel primo nodo, nel luogo.
RACCONTI ITALIANI ONLINE - RIO - POEMI ITALIANI MODERNI - MARCELLO MOSCHEN - SCRITTORE, POETA ED ARTISTA MODERNO - CONTEMPORANEO
Alle soglie di un più remoto pensiero Ombre ombredella prima vita– cortili folgoranti, vangatida un sole sempre altoporte inaccessibilicontro il nero di una stanza ancoravuota, ignara, remotadove bruciano nomi passatiche l’occhio pensa,fiamma di una candela già spesain lenta lenta forma –voi che salite daun nero erebo,tazze consumate dabocche oh sempre, sempre più tacentiporgete il vostro, che è estremo, suonomentre già spirano nuove brezze, sensi più tiepididi questo fervente fuoco. Quando l’ombra sale sulle terrazze Quando l’ombra sale sulle terrazzealte del solstizio, è giugno, è serae un’ala si adagia, toccail forte della terraquando mondi oscillano, tremolanoventi lanciati verso il grembo, versol’opera (oh, quale vita, qualitorture sorgono intorno allora)momento per momento se, nelle seredei giardini, fra le sedie, si levanograndi uccelli silenziosi (fili, sì, tiratidalla misteriosa casa), voiversate il vinonotturno, eguali, simili a astri passantilungo la via che arretrae non è dono, non èonda, ma una scura crepache si dilata, aromatica, tra le forze,nei figurati sensi, nellasacca dello spirito che ronza, ronza, spremutoin sogni, tra sonni, veglie, coriandolidi pensieri, e rosedi antiche sere, perché‚siete fra le verdi acquenel primo nodo, nel luogo.