VIAGGIOAnche le biancorosseragazzine all’unisonocromatico e di modi,che servivano ai tavolidella CAMST appena fuorila stazione di Mestre;i taxisti allineatinel sole, lungo il marciapiede, igomiti ai finestrini; gliabitués da una vita, coi minimiriti confidenziali. Non sonospariti solo perché con Mariellariprendo il treno. "Anchequi" diceva l’amico di una volta"si vive e si ama". Da "La casa di via Saragozza"TRASLOCO 1958La mia rivoluzionecopernicana: aprì le cateratteall’età delle angosce inesprimibilie senza chiara origine. Ma c’erano,nel nuovo bagno, lebuchette per il sapone. Cosìnon mi parve di perderla, perdendola,la vecchia casa di via Saragozza.SFOLLAMENTOUscivo da un casermone, a Piticchio.Una macchina ferma, sul portone,friggeva. Avevo – io o qualcuno – scordatisu i guantini, di lana blu, a gattini.Mia proprietà. Ma erail terzo piano ecosì raro a quei tempi avere un’auto.Tutto premeva intorno a me. Partimmo,io con dentro, però, un’idea, la prima,di ingiustizia e di perdita.*Solo, a Piticchio, un mattino, nel sole,treenne problematico,volevo con un temperino svellere,buttato a ginocchioni tra duecase strette di vicolo in discesa,le fondamenta della mia. All’intornoc’erano, si diceva, "i partigianidella Maiella": una sciccheria,pensavo, quasicon questa stessa parola. Poi, altritredic’anni sarebbestata ancora, la terra,senza Angela. Maera scritto, con certipensieri che, prima ancora di nascere,era persa.
RACCONTI ITALIANI ONLINE - RIO - POEMI ITALIANI MODERNI - MARCELLO MOSCHEN - SCRITTORE, POETA ED ARTISTA MODERNO E CONTEMPORANEO
VIAGGIOAnche le biancorosseragazzine all’unisonocromatico e di modi,che servivano ai tavolidella CAMST appena fuorila stazione di Mestre;i taxisti allineatinel sole, lungo il marciapiede, igomiti ai finestrini; gliabitués da una vita, coi minimiriti confidenziali. Non sonospariti solo perché con Mariellariprendo il treno. "Anchequi" diceva l’amico di una volta"si vive e si ama". Da "La casa di via Saragozza"TRASLOCO 1958La mia rivoluzionecopernicana: aprì le cateratteall’età delle angosce inesprimibilie senza chiara origine. Ma c’erano,nel nuovo bagno, lebuchette per il sapone. Cosìnon mi parve di perderla, perdendola,la vecchia casa di via Saragozza.SFOLLAMENTOUscivo da un casermone, a Piticchio.Una macchina ferma, sul portone,friggeva. Avevo – io o qualcuno – scordatisu i guantini, di lana blu, a gattini.Mia proprietà. Ma erail terzo piano ecosì raro a quei tempi avere un’auto.Tutto premeva intorno a me. Partimmo,io con dentro, però, un’idea, la prima,di ingiustizia e di perdita.*Solo, a Piticchio, un mattino, nel sole,treenne problematico,volevo con un temperino svellere,buttato a ginocchioni tra duecase strette di vicolo in discesa,le fondamenta della mia. All’intornoc’erano, si diceva, "i partigianidella Maiella": una sciccheria,pensavo, quasicon questa stessa parola. Poi, altritredic’anni sarebbestata ancora, la terra,senza Angela. Maera scritto, con certipensieri che, prima ancora di nascere,era persa.