COSE DA SCRIVERETroppo procrastinateper incapacitàe chimeriche ormai… Ma non èlo stesso, in fondo, essermele godutedentro la mente? Ifruttini di marzapane, o l’ideache fosse "tutta di legno" la casadi Arcevia: proiezioniperfette della piùperfetta delle autobiografie.PORTO CORSINI 1946C’erano punte di spilli sul marequel giorno, oblique. Io per la prima voltalo scoprivo venendo dalle erbacce, come unadetonazione blu, via via slargantesi.INFANZIAI "bianchi"erano i bianchi d’Inghilterra,gli invitti, i mai sconfittidagli azzurri, di cui sapientementefavoleggiava mio padre. Erano,fin dal mattino, nellanebbiola della strada, immaginatocontrappunto cromaticoalla formicolante attesa, primadella radiocronaca "completa"accanto alla Marelli luminosa.Quel giornopersero, i nostri, proprio in fondo, duegol, raccontò Moro, uno sull’altro,per la iattura della nebbia. E, ancora,non parve il sortilegio scalfibileanni dopo a Firenze, col pareggio,uno a uno, alla fine, di Amadeie il "Rete, rete, rete!" di Carosio,a distesa ed incredulo.Poi, invece,vinse, un giorno, l’Italia. Ma già eraeroso, a quel punto, dal consumotelevisivo anche il passato. Enon fu una festa in proporzione, nellagià avanzata primavera all’Olimpico – ancheindolore l’impresa, certo – quelloscoppio a freddo finale: conclusivoobolo, più che altro,a una già esaurita preistoria,annegata nel soledi una domenica fra tante.
RACCONTI ITALIANI ONLINE - RIO - POEMI ITALIANI MODERNI - MARCELLO MOSCHEN - SCRITTORE, POETA ED ARTISTA MODERNO E CONTEMPORANEO
COSE DA SCRIVERETroppo procrastinateper incapacitàe chimeriche ormai… Ma non èlo stesso, in fondo, essermele godutedentro la mente? Ifruttini di marzapane, o l’ideache fosse "tutta di legno" la casadi Arcevia: proiezioniperfette della piùperfetta delle autobiografie.PORTO CORSINI 1946C’erano punte di spilli sul marequel giorno, oblique. Io per la prima voltalo scoprivo venendo dalle erbacce, come unadetonazione blu, via via slargantesi.INFANZIAI "bianchi"erano i bianchi d’Inghilterra,gli invitti, i mai sconfittidagli azzurri, di cui sapientementefavoleggiava mio padre. Erano,fin dal mattino, nellanebbiola della strada, immaginatocontrappunto cromaticoalla formicolante attesa, primadella radiocronaca "completa"accanto alla Marelli luminosa.Quel giornopersero, i nostri, proprio in fondo, duegol, raccontò Moro, uno sull’altro,per la iattura della nebbia. E, ancora,non parve il sortilegio scalfibileanni dopo a Firenze, col pareggio,uno a uno, alla fine, di Amadeie il "Rete, rete, rete!" di Carosio,a distesa ed incredulo.Poi, invece,vinse, un giorno, l’Italia. Ma già eraeroso, a quel punto, dal consumotelevisivo anche il passato. Enon fu una festa in proporzione, nellagià avanzata primavera all’Olimpico – ancheindolore l’impresa, certo – quelloscoppio a freddo finale: conclusivoobolo, più che altro,a una già esaurita preistoria,annegata nel soledi una domenica fra tante.