a Pier Paolo PasoliniAncora la vitacome fosse un altroveda abitare nel sognoe questa - di rabbie, di attese,e pure cara, cercata -la porta da valicare,una vigilia, una sosta.Ancora l'ansia,come scura semenzada concimare, annaffiare,e in essa la mappaper seguitare il viaggio.( Un pomeriggio, a Sabaudia,nella tua ultima estate- dal terrazzo tua madrechiama il mare che avanza-maledici il catramedentro la sabbia, lungo la battigia,e stupisci dell'oliodi uliva che smacchia ). per Sandro PennaNell'alta stanza con le imposte chiusegli tornavano intatti il cielo e il maree fanciulli fra l'erbe e l'erbe al soledel tempo immemorabile serenoforse varcato soltanto nel sogno.S'ammucchiavano intornoal suo letto di logore lenzuolavari strumenti e vecchi panni e mappeper un viaggio da compiere ancora.Nelle notti vegliate udiva l'orabattere sopra le cupole e il fiumee già piangeva l'attimo bruciantequando la triste fanciulla gentilesarebbe entrata a fermarlo nel sonno. J.R. Wilcock" Tutto è niente- diceva- e niente è morte.",come il sapiente di Vienna salito nei boschipacatamente insisteva:" E tutto è parola.",dalla sua casa di tufo guardava le terrecedere i solchi all'abisso e le viti slegate.Quando la mano non tenne la pillola amara- forse sarebbe rimasto ancora un mese-l'ombra sua macilenta, nell'alba di marzo,chiuse la stanza dei libri, spense la lampada,lasciò sulla porta il cane in mezzo alla nebbia,sdegnata sparve verso i confini del vuotodove avrebbe dissolto il chiaro degli occhie la sua fragile sorte di triste animale.
RACCONTI ITALIANI ONLINE - RIO - POEMI ITALIANI MODERNI - MARCELLO MOSCHEN - SCRITTORE, POETA ED ARTISTA MODERNO E CONTEMPORANEO
a Pier Paolo PasoliniAncora la vitacome fosse un altroveda abitare nel sognoe questa - di rabbie, di attese,e pure cara, cercata -la porta da valicare,una vigilia, una sosta.Ancora l'ansia,come scura semenzada concimare, annaffiare,e in essa la mappaper seguitare il viaggio.( Un pomeriggio, a Sabaudia,nella tua ultima estate- dal terrazzo tua madrechiama il mare che avanza-maledici il catramedentro la sabbia, lungo la battigia,e stupisci dell'oliodi uliva che smacchia ). per Sandro PennaNell'alta stanza con le imposte chiusegli tornavano intatti il cielo e il maree fanciulli fra l'erbe e l'erbe al soledel tempo immemorabile serenoforse varcato soltanto nel sogno.S'ammucchiavano intornoal suo letto di logore lenzuolavari strumenti e vecchi panni e mappeper un viaggio da compiere ancora.Nelle notti vegliate udiva l'orabattere sopra le cupole e il fiumee già piangeva l'attimo bruciantequando la triste fanciulla gentilesarebbe entrata a fermarlo nel sonno. J.R. Wilcock" Tutto è niente- diceva- e niente è morte.",come il sapiente di Vienna salito nei boschipacatamente insisteva:" E tutto è parola.",dalla sua casa di tufo guardava le terrecedere i solchi all'abisso e le viti slegate.Quando la mano non tenne la pillola amara- forse sarebbe rimasto ancora un mese-l'ombra sua macilenta, nell'alba di marzo,chiuse la stanza dei libri, spense la lampada,lasciò sulla porta il cane in mezzo alla nebbia,sdegnata sparve verso i confini del vuotodove avrebbe dissolto il chiaro degli occhie la sua fragile sorte di triste animale.