La strettaImpara da me, così veloceA catturare la preda;vivi due volte,il sogno della cosae il gesto della presa- all'atto di stringere però,avrai già un principiodi affanno, lasciala... - Al risveglioMi sveglio e dall'altra parte del mondo se ne vanno a dormire.C'è sempre qualcuno in viaggioper entrare dove sto uscendo,come la compagnia di musicantiche ho sognato, dal Nordin cammino verso il Sud.Appena li ho salutatila dolcezza della linguami ha tradito:ero il paese dov'erano felici di svegliarsiinsieme a tutti i paesiaddormentati di questametà del mondo.Sono una cava di sogniancora da sfruttareper i lavoratori della notte,un campo di granoper chi questa notteha fatto il pane. Alla morteSe la morte fosse la mano gentileche chiude gli occhi,la coperta che avvolge un corpoe lo protegge dal freddo,un gesto rubato di assenso,un sì lasciato caderea una muta domanda,un patto privato, un passaggiosegreto, una treguarinnovata di anno in annofino a dimenticare l'esattoredistratto che non s'accorgese convenga risvegliare la creaturache gli si era affidata,se la morte fosse un visita,un viaggio, una vacanza, traditi da un'amnesiadelle parole per tornare a casa, un passaporto scaduto,un'autorità che non firmapermessi, né rinnova vistiper una rivoluzione che ha sospesola legge, se la morte non fossecattiva, se fosse buona,la morte?
RACCONTI ITALIANI ONLINE - RIO - POEMI ITALIANI MODERNI - MARCELLO MOSCHEN - SCRITTORE, POETA ED ARTISTA MODERNO E CONTEMPORANEO
La strettaImpara da me, così veloceA catturare la preda;vivi due volte,il sogno della cosae il gesto della presa- all'atto di stringere però,avrai già un principiodi affanno, lasciala... - Al risveglioMi sveglio e dall'altra parte del mondo se ne vanno a dormire.C'è sempre qualcuno in viaggioper entrare dove sto uscendo,come la compagnia di musicantiche ho sognato, dal Nordin cammino verso il Sud.Appena li ho salutatila dolcezza della linguami ha tradito:ero il paese dov'erano felici di svegliarsiinsieme a tutti i paesiaddormentati di questametà del mondo.Sono una cava di sogniancora da sfruttareper i lavoratori della notte,un campo di granoper chi questa notteha fatto il pane. Alla morteSe la morte fosse la mano gentileche chiude gli occhi,la coperta che avvolge un corpoe lo protegge dal freddo,un gesto rubato di assenso,un sì lasciato caderea una muta domanda,un patto privato, un passaggiosegreto, una treguarinnovata di anno in annofino a dimenticare l'esattoredistratto che non s'accorgese convenga risvegliare la creaturache gli si era affidata,se la morte fosse un visita,un viaggio, una vacanza, traditi da un'amnesiadelle parole per tornare a casa, un passaporto scaduto,un'autorità che non firmapermessi, né rinnova vistiper una rivoluzione che ha sospesola legge, se la morte non fossecattiva, se fosse buona,la morte?