Il campanello suonaChi mi cerc, chi?Corro su e giù verso la portaMa non c'è nessuno.Eppure suona ancora,lascio che si tradiscain una voce, non mi muovo.Chi sei?Avevo paura di sapertiDi là dalla parete sveglio,a spiarmi, da bambino.Oggi sono io quel che eri tu, mi sono messo una barbabianca al collo,un bambino truccato da vecchioti aspetta,ma non resta molto tempo,spegni il mio orgoglio.Ho passato la vita a sognareL'incontro che la spezza in due,ecco che suoni ancora alla porta,cosa faccio?Se ti corro incontro non ci sei,se attendo qui fermonon ti accorgi di me,Dio, apri la porta,non tardare(tanto so che sei tu)Roma, giugno 1997. Le aliMi mancano le alieppure l'ansia di riaprirlem'accompagna notte e giorno.M'insidia il desiderio,mi cattura sul ramo più bassodove matura la mia vista.Sogno il nido laggiù,l'uscita, il varci, il ritorno.Le parole sono piume disperse,antiche prove di volo,invidia delle creature terrestri.Qualcuno le spaventò,disse che il canto le caccerànon appena mi riscrescerannole mie ali. L'osso del numeroHo nostalgia dei numeri dimenticatinei conti minuti della spesada conservare nelle tombe dei vivi,delicati deperibili segnali,meridiani e paralleli della sete,geografie della fame,proiezioni di Mercatoree linee di data del caldo,fine del freddo,calcoli di sonno e veglia,temperature di febbre,metrica di accenti e sillabeda togliere alla carneper darla al numero,osso spolpato che rimanema posso dimenticareil suo colore degli occhi,il suo timbro della voce,lassù in altodove i capelli scherzavanoal vento sulla testa. Roma '97.
RACCONTI ITALIANI ONLINE - RIO - POEMI ITALIANI MODERNI - MARCELLO MOSCHEN - SCRITTORE, POETA ED ARTISTA MODERNO E CONTEMPORANEO
Il campanello suonaChi mi cerc, chi?Corro su e giù verso la portaMa non c'è nessuno.Eppure suona ancora,lascio che si tradiscain una voce, non mi muovo.Chi sei?Avevo paura di sapertiDi là dalla parete sveglio,a spiarmi, da bambino.Oggi sono io quel che eri tu, mi sono messo una barbabianca al collo,un bambino truccato da vecchioti aspetta,ma non resta molto tempo,spegni il mio orgoglio.Ho passato la vita a sognareL'incontro che la spezza in due,ecco che suoni ancora alla porta,cosa faccio?Se ti corro incontro non ci sei,se attendo qui fermonon ti accorgi di me,Dio, apri la porta,non tardare(tanto so che sei tu)Roma, giugno 1997. Le aliMi mancano le alieppure l'ansia di riaprirlem'accompagna notte e giorno.M'insidia il desiderio,mi cattura sul ramo più bassodove matura la mia vista.Sogno il nido laggiù,l'uscita, il varci, il ritorno.Le parole sono piume disperse,antiche prove di volo,invidia delle creature terrestri.Qualcuno le spaventò,disse che il canto le caccerànon appena mi riscrescerannole mie ali. L'osso del numeroHo nostalgia dei numeri dimenticatinei conti minuti della spesada conservare nelle tombe dei vivi,delicati deperibili segnali,meridiani e paralleli della sete,geografie della fame,proiezioni di Mercatoree linee di data del caldo,fine del freddo,calcoli di sonno e veglia,temperature di febbre,metrica di accenti e sillabeda togliere alla carneper darla al numero,osso spolpato che rimanema posso dimenticareil suo colore degli occhi,il suo timbro della voce,lassù in altodove i capelli scherzavanoal vento sulla testa. Roma '97.