Scorrono cosi i giorni:il tempo diventa gocce di ghigliottine e la " sosta_attesa", spada di Damocle... Scivolano i giorni eppure non sono uguali, ma hanno in comune gli occhi sfondati nell’etere e, il cuore morso di nostalgia. Le nottate fosforante, gotico nella loro assioma, e non è facile inghiottire la teorema di assenza. A volte sono di vere spine ed echeggeranno, e a volte, ombre... la tua ombra...quella che arriva nel tuo nome, poco passi da me:con occhi che percuotono e guancia che offrono...Il mio sguardo è lì, che ti guarda di sapore indefinito, stanco e umidi ma d'occhi che ti baciano... non ti tocco, solo ti sfioro…(o.radovicka)
L’arte di scomparire ...
Scorrono cosi i giorni:il tempo diventa gocce di ghigliottine e la " sosta_attesa", spada di Damocle... Scivolano i giorni eppure non sono uguali, ma hanno in comune gli occhi sfondati nell’etere e, il cuore morso di nostalgia. Le nottate fosforante, gotico nella loro assioma, e non è facile inghiottire la teorema di assenza. A volte sono di vere spine ed echeggeranno, e a volte, ombre... la tua ombra...quella che arriva nel tuo nome, poco passi da me:con occhi che percuotono e guancia che offrono...Il mio sguardo è lì, che ti guarda di sapore indefinito, stanco e umidi ma d'occhi che ti baciano... non ti tocco, solo ti sfioro…(o.radovicka)