Tony Albert Brewster

# 218

He was dead

Mi assento, trovo larve spesse un dito sul cuscino
ma non le scaccio: sono impronte d'uomo
sono come la guerra che chiede riposo,
sono tracce di gloria anche se orrendamente emaciate

Ho imparato il linguaggio dei loro versi e a implorare
come fanno, gementi e stralunate
le accarezzo e tengo nella mano, sotto gli occhi
squittiscono e trepidano mosse da subitanei spasmi

Vi sarà bisogno di cura e pazienza per trapiantarle
nel mio fegato e duodeno, più al sicuro che mai,
che non abbiano più da singhiozzare avvelenate
mentre il sole si rende pozzanghera mefitica

Sorgerà, vedrete, anche un'alba senza perplessità
o foschia, e allineate esse non avranno elmetti
o saluti militari, pacificate lanceranno stelle filanti
e avvinte nelle sforzo piangeranno solenni