Tony Albert Brewster

# 255

Culto del Cargo

è un rude vagare, un'ipotermia
che strizza le dilatazioni
dei pori della pelle,
una fragrante memoria
e poi nulla

Siamo giunti insieme dove non si vede più nulla

e larghe le pozze di lumache
attorcono cartelli stradali
che nessuna indicazione per nessuno
offrirà

Viaggi crespi
e malaugurio,
tuguri
malaria
difterite
chinino
luoghi stanchi

Siamo giunti alla cresta della banchisa,
da qui in avanti
si abiterà solo
la propria pelle
e navicelle come pazzi
attenderemo

Perché l'oceano diventi galassia
e qualcuno ci pigli
asteroidi
vene spaziali
via lattea
nebulosa

Getto la mia cartaccia orientativa
dalla sommità,
nessun spazzino mi dirà nulla
e niente mi comunicheranno
gli uomini
tranne i resilienti d'anime accese
in rammendi e ricordi

Che, allungate le ombre,
sapranno
donarmi compagnia