Tony Albert Brewster

# 269

Il Matto

Avete sentito uomini e donne che quell'individuo
era sull'orlo del precipizio? Avete sentito il suo violino
risuonare come quello di un pazzo giullare, e lo avete visto
sgambettare mentre il terriccio si perdeva fondo nella forra?

Ho udito che il vento lo attraversava e non lo scuoteva,
le ghiande tirategli da scoiattoli dispettosi le notava appena
come le punzecchiature dei monelli e le grida pietose dei vecchi,
il folle sapeva di asperula e stramonio e scherzava sull'ingegno.

Si accompagnava con la voce come un querulo vagabondo
poiché il suo tempo era giunto di esecrare il destino da cui era spinto
troppe volte, lungo statali provvisorie, mulattiere, sterrati e autostrade,
aveva diritto di trovarsi alla fine del cammino e affacciarsi al ciglio.

Non l'aveva raggiunto prima e ogni poro ora gli sprizzava sudore divino,
teneva persino dita bagnate e il suo strumento gli sfuggiva sino a quando
cadde veramente lasciandolo a gola spalancata e piedi vicino alla morte,
ma nulla lo desistette e tutti si stancarono di saperlo ballare in fronte a
Dio.

Così urlò il suo nome ed ebbe un eco dalla forra, strappò una nuvola al
cielo
e la strizzò fino a cavarne acqua che trasformò in rigagnolo dove, dopo
qualche tempo poté bagnarsi e purificarsi delle piaghe alle mani e ai piedi;
era un santo, scoprirono, venuto a presentarsi sfidando paura e idiozia.