L’ultimo CarnevaleÈ Carnevale, tra poco.Togliti la maschera, scendi in piazza.Dai, sali anche tu sul carro della vitaprotagonista della stucchevole parata.In palio l’icona del Grande Ipocrita,presa diretta Tv, audience garantita.Io non ci sarò.Nell’ultimo Carnevale ha debuttatoquest’anima di marionetta senza fili.La maschera che indosso da sempre-calce viva sul mio volto- ha bruciatoe vinto tra l’ipocrisia dei comprimari.Il troppo storpia. Franco Pucci SOUTH AFRICA DIASPORA SEMITICAATTORNOA BARBE E CERVELLIDI CINICI POLITICIA BORDODI BIANCHE CHEVROLET.MENTRE,FUMO DENSOS'INERPICA DAL SUOLODENTRO NARICI RAREFATTEDI NUOVI SEGUGI DI DIAMANTIDEL SUDAFRICA.STORIE DI RAZZISMOATTANAGLIANTI STRAGIDENTRO CAMPI DI BATTAGLIA.FUOCO ED ANCORAMACCHIE DI SANGUE SULLA MAI CANDIDA CARNEDEL RIBELLE IN LOTTA.E NOI,STIAMO A GUARDARE DISTANTINON CAPENDO LA GUERRAPERCHE' STRANA E' LA SUA LINGUAMA,MORIAMO CON LORODENTRO AL FUOCO ARTIFICIOSODELLE NOSTRE STRAVAGANZE FAMILIARI.INTANTO IL SOLE CALDOFA DI UN BIANCOIL NERO SULLA VALLE CHE,SCOTTANDOSI D'URANIOHA ESTIRPATO DALLA ROCCIAUN DIAMANTE DI GIOIA E DI PERDONO.Sebastiano Impalà Siamo senzaSenza gioia...ridicole politicheSenza guida...capi solo di se stessie hanno d’altri a cui pensarefobie di parole echeggianoda filosofi che gracchianomentre il reale puzza e il vivere sommerge,e non se ne accorgono!Che siamo senza Dio.Da destra strafottentiDa sinistra onnipotenti.Con la croce al colloRiflessa di poterePer chi vota da vedere.E non vogliono capire!Loro vivere per noi morire,feccia permanente,ridicoli cialtroniche di noi sanno nienteSiamo senza...pudoreRubato pure quello!Senza rabbia...Non gliene frega niente.Non gliene importa nullaNon sanno che d’umanità si viveE che di religione economica...Si muore! Roberto Ioannilli Clown Al trotto di cavalli bianchi i cavalieri della moraleostentarono spade roventi,ma dall’uscio degli ingannividi uscire solo clown denudati dal ritegnopredatori d’intrallazziciarlatani delle promessemaghi del sotterfugio,portatori sani d’odio. Figlio senza patriadivenne l’obbligo del faree nei lacci dell’imbrogliobrandello che essicca al sole la terra mia s’affanna. Elena Varriale