Mi piace guardarti quando dormi. Piccoli quadrati di luce sulla tua pelle chiara. Devo andare. Mi muovo lentamente ascoltando il respiro ritmato. Sogni ancora? Profumo di caffè. Nella semioscurità ti cerco. Adesso l'angolo di luce dalla cucina mi rivela le tue braccia intrecciate dietro la testa. La tazzina odorosa vicino al libro serrato. Come il tuo sguardo. Mi chino per cercare la tua fronte. Trovo le tue labbra calde: sanno di sonno, sanno di sogno, sanno d'amore consumato e di odio prolungato. Ti alzi, puntuale. Come sempre. Pensi che dorma ancora e ti muovi piano: non ti preoccupare, ho nascosto il sogno sotto il cuscino. Apri la porta. Una striscia di luce, le tue gambe nude. Rumore di acqua. Chiudo gli occhi e mi giro sulla pancia cercando il caldo del tuo corpo assente. Profumo di caffè che avanza. Ogni passo verso di me è un passo lontano. Quanto durerà stavolta? Quante volte dovrò desiderarti attraverso lacrime amare?
Lacrime amare
Mi piace guardarti quando dormi. Piccoli quadrati di luce sulla tua pelle chiara. Devo andare. Mi muovo lentamente ascoltando il respiro ritmato. Sogni ancora? Profumo di caffè. Nella semioscurità ti cerco. Adesso l'angolo di luce dalla cucina mi rivela le tue braccia intrecciate dietro la testa. La tazzina odorosa vicino al libro serrato. Come il tuo sguardo. Mi chino per cercare la tua fronte. Trovo le tue labbra calde: sanno di sonno, sanno di sogno, sanno d'amore consumato e di odio prolungato. Ti alzi, puntuale. Come sempre. Pensi che dorma ancora e ti muovi piano: non ti preoccupare, ho nascosto il sogno sotto il cuscino. Apri la porta. Una striscia di luce, le tue gambe nude. Rumore di acqua. Chiudo gli occhi e mi giro sulla pancia cercando il caldo del tuo corpo assente. Profumo di caffè che avanza. Ogni passo verso di me è un passo lontano. Quanto durerà stavolta? Quante volte dovrò desiderarti attraverso lacrime amare?