In un cassetto le mie dita impazienti hanno trovato un bigliettino giallo. La scrittura, inconfondibile, è quella di mio padre, piegata a destra ed allungata sulle gi. La data, un giorno di marzo dell'ottantacinque. Il mio diciottesimo compleanno. Mentre la mia mano un poco trema, la mente decisa torna indietro a quando attendevo i suoi regali, che avevano ancora il sapore di quei legami forti, che non sai spiegare senza piangere. Torna veloce, e non c'è argine che tenga, a quando i doni erano una cosa immensa, come un abbraccio e un bacio, di una notte di natale a raccontare di tempi andati.
Il dono
In un cassetto le mie dita impazienti hanno trovato un bigliettino giallo. La scrittura, inconfondibile, è quella di mio padre, piegata a destra ed allungata sulle gi. La data, un giorno di marzo dell'ottantacinque. Il mio diciottesimo compleanno. Mentre la mia mano un poco trema, la mente decisa torna indietro a quando attendevo i suoi regali, che avevano ancora il sapore di quei legami forti, che non sai spiegare senza piangere. Torna veloce, e non c'è argine che tenga, a quando i doni erano una cosa immensa, come un abbraccio e un bacio, di una notte di natale a raccontare di tempi andati.