Le rose bianche e gialle davano all'aria un profumo antico. Chi mai le aveva così intrecciate da farne deliziose ornature? Quali mani avevano dato vita alla grazia e all'estro nelle ore precedenti il rito? L'uomo e la donna, gli sguardi annegati, seguirono quella scenica finzione tramandata. Credere o non credere, che importa? I pensieri sigillano l'amore, non certo le avemarie a memoria. Ma nell'atmosfera docile e garbata si avvertiva tra gli astanti la presenza del divino.
Rose
Le rose bianche e gialle davano all'aria un profumo antico. Chi mai le aveva così intrecciate da farne deliziose ornature? Quali mani avevano dato vita alla grazia e all'estro nelle ore precedenti il rito? L'uomo e la donna, gli sguardi annegati, seguirono quella scenica finzione tramandata. Credere o non credere, che importa? I pensieri sigillano l'amore, non certo le avemarie a memoria. Ma nell'atmosfera docile e garbata si avvertiva tra gli astanti la presenza del divino.