delirio

Canditi e candidati

Perfetti e putrefatti come da banchetto

per volpi: candidandosi

c'è chi promette il mare;

chi i monti canditi:

chi il cielo e le nuvole

di zucchero filato;

chi le stelle a braccetto.

Tra tutti c'è il deserto

sabbia che scorre dune

nei gangli granelli

non più che poche effrazioni

al sistema democratico

allo stesso tempo populistico

a concerto.

Disadorno

semplicismo: in mano

ad alcuni lascia pepite;

in quelle dei più

solo di che non morire

di rischio in rischio

sul contorno.

Tra un salto e l'altro

Sempre sull'orlo

saltando lesto

di cengia in cengia

distaccantesi

frana: in equilibrio

immaturo

mi hai sempre considerato

vittima di voragine

vorace

nello spalancarsi

famelica nell'ingoiarmi

 al pur minimo

passo falso

tra un salto e l'altro

casualità.

Però in fondo

io ci sono già: puntami

dritta lanterna

e mi sentirai

zampillo

se di me avrai sete

vedendomi

in fondo

limpido.

Tirati contro vento

di bivacchi tirati contro vento

s'infervora ai lati la via

ch'è periferia ovvia e fonda

d'un nero controsenso

fra i trittici controversi

tutti occhi neri e bianchi

sfumanti di falò

dai rutti stentorei

icastici

a notte

nere anche le siepi

di fumo da pneumatici

ardendo

d'acre impregnano

pur sesso ratto

per gli anfratti di cantico

dall'epicità ancestrale

di rito misterico

per esso di smorfie

si fa mercato

schiavitù della carne

per le mani all'oggi

pedaggi come ieri

in fieri ancor domani

L'intarsio

Di risponderne in solido non s'avrebbe ragione
ognuno ha la cognizione del proprio dissesto
non fosse per quella richiesta solita

(chi mai ci vede sempre richiede appena ci vede)

intrinseca nel dire che si ha una bella cera
sorta di intimazione a confermare
di come si stia bene in salute.
Quando invece le scollature a noi ci appaiono evidenti
distacchi di elementi dai lineamenti del soma
sintomo di decomposizioni e sfarinature

ricomposte alla meglio e con giudizio:
è saltato e va bene così/ ci si dice
che ancora ci si riconosce allo specchio.
Sebbene l'ennesimo tassello cadendo si sia diluito
con l'acqua infognandosi nello scarico
sempre più illeggibile lasciando l'intarsio del viso.

Per altri che non siano i nostri occhi
altri che non notano e non sanno dei tratti mancanti
molti e d'un fiato talvolta

e ben dicono della conservazione del tutto.

Ad essi in solido ci si ripete mostrando menomazioni
ch'è ad ogni risciacquo
che viene meno almeno una tessera

al solo contatto del getto dal rubinetto:
seconda fitta
subito dopo quella del risveglio

ignobile perdita, irrimediabile

sconfitta.

Le nuvole*

Disturba

Abbacinante si riversa luce

bianca di neve riflessa nel treno

in corsa, tra i sedili stagliandosi

irreale rivela candore

agghiacciante: disturba lasciva

come la morte nel suo bacio

migliore.

In silenzio così odiosa riluce

ogni tremito acquietando:

accorsa è a soffocare impietosa

col bacio ogni tremito

prosciugando goccia a goccia

in fronte sudore stillato

terrore.

Corvazzi neri razzi

Per Giuseppe all’esame di carta alta
un compitino roseo di prospettive
lui, d’istinto, senza troppe pretese
o svolazzi: la vita di vegetali a mazzi

nell'animo cardi pungenti

espressi a capo di una
o più righe poi omesse
perché sempre le stesse spighe
povere di chicche.

Poi un mattino
eccolo Giuseppe tra le biche e privo
d’un destino, nemmeno lustro di attese
solo corvazzi neri razzi volanti

corpacci controvento

d’abitudine a caccia
di nidi.

Giuseppe che ci vede maturità
nella corsa di nubi in cielo

bighe avventate
succubi d’aurighe seriose e grigie
tanto da venirci voglia di rubare un raggio
in più al sole, per scriverci un fiore:

un papavero saggio

un inciso dal paradiso

nel dì rossore

narciso nell'indaco

tra l’erba smeralda sul poggio

a chiusa d’un brano di norma curvato
al peggio.

Al vento il commento

Come da copione

Come da copione i rami sono spogli

lasciando ogni cosa per quel che è:

scheletri in attesa di veste nuova

pelle vistosa.

Tutto quel che era da accadere

è accaduto o quasi, quel nulla

che ancora può succedere, è di là

da venire. Noi, sulla soglia di casa

diciamo ch’è il buio

a farci sparire oltre

la porta non appena

richiusa alle spalle;

diciamo ch’è la notte

a fagocitarci alla vista

adombrandoci figure

alla stregua di miraggi;

diciamo che ci siamo adagiati

sedotti dai fiori di gelo intorno

per poi volare in sonno

ammaliante la quiescenza;

diciamo che c’eravamo sbagliati

entrambi tra gli sbreghi, ombre

abbagliate nel richiudersi alle spalle

la porta ch’è inverno

come da copione.

Questioni

                                 di trame

visive lo sfilacciarsi, nel friggere

sonoro sotto un capannello

di stelle sul limitare del decorso

abituale e solitario: di qua è

che ci si sta groviglio di stenti.

Di là ci sta il non esserci.

Tra qua e là solo una membrana

a frapporsi sottile di domande, quasi

impalpabili,

stupefacendo che ci vengano

a tavola

pranzando; stupide, a ben vedere

anche quando, stupiti, a ispirarcele

è un cespuglio in gran spolvero:

gialle, purpuree, ocra, screziate...

le sue foglie lisergiche, ipnotiche

che sembrano far festa

in gara cadendo

invidia suscitano in chi si ruga

ingrigisce e degrada di qua

nel segno del perchè di tanta

lussuriosità di veste variopinta

assunta a poco dal disseccarsi

delle vene atterrando

di là.

... E su, per le cime spoglie,

volando alto, si chiede,

cosa ci stiano a fare spurghi

pur dai nodi legnosi di livree

arboree, resinosi di grigi merletti

resi servili, perciò infelici tra qua

e là

A lato

Ci ho già vissuto abbastanza a lato

di questo paesaggio sordido, tronfio

cittadino d'un senso di brunezza.

All'ancoraggio sempre a lato sono

stata nel parcheggio, aspettando l'ora

che me lo si sottraesse alla vista. Le ruspe

dovrebbero devastarlo, i connotati

mutandone. Dal volto decomposto

dai vermi divorato, ne ho presagio

come d'altre vie il diramarsi, oltre

i muri d'abbattere in polvere;

delle rovine da cospargere di sale

dandomi il sentore: città vetrina infame

d'umano derelitto sfavillio di schiuma

quella d'una bottiglia di birra

contro un braccio polverizzata:

my vida de perrita rubia

callejera*.

*la mia vita di cagnetta bionda di strada

In_tinta d'aurora

Mc world war(globalismi)

Del mio spazio vitale biascichi sì da

non strozzartene in gola: tu abbronzata

di blu, dilatata per quattro

... (quattro?)

Qua, prospiciente il tavolo, sul muro

c'è la presa, indichi radiosa in viso:

per ricaricarti il telefonino vecchio

altro modo non c'è, neanche a ficcarci

due dita su per il naso.

Non per questo si è sposi, assicuri suadente

a volo inibito ed orizzonte oscurato

per me, nel panico, sospinto ad allontanarti

invasora armata d'hamburger: è mio

questo posto, tu mi rubi l'aria ed io

ti annuso ostile, sezionandoti con sguardi

le mascelle masticanti fishburger.

Tu che mostri unghia viola, affilate

a contendere offese; e che non vai

ma resti, col tuo chickenburger, già che

ci si disputa punto: se un luogo è solo

un luogo, dunque di tutti; oppure

di chi lo vive pure mero possesso

confini slabrandone ideali, fino

ed oltre il Sinai, terra promessa

in bocche altrui riciclata; terra

e sangue, impasto sofferto; terra

deglutita speranza, come la tua:

sprofondata che il tè rigiravi quieta

viaggiando, vero Eddy occhi

d'Africa?

Non si può possederla, non ci è dato:

soltanto morirci si può, lasciandola

alla fine infetta eredità. Partire è un po'

morire, dicono da che s'è taciuta l'upupa.

A darci retta, la discussione non vale tarlo

che rosichi ramo: io e te ci stiamo

a cavalcioni; tu sbocconcelli cheesburger

... E se acconsentissi a promessa un fiore

vorresti che ti facessi un ritratto, no

non un dipinto o un sonetto, bensì

un romanzo della tua vita: da Massaua

a Londra, passando per lo stivale...

Io scrittore sotto dettatura, io, d'un verso,

claustrofobico prigioniero!

Diversamente pazzi

Siedo che già l'ora mi guarda

svuotandomi mesta

e svogliandomi:

la verità?

E'che non sai

cosa scrivere, mi dice

a compasso dall'orologio

compassionevole.

Non c'è dubbio

annoto: se sono seduto

però qualcosa riuscirò

a scriverla di ragionevole.

Ma non è certo, dunque la scruto

come se l'avanzare delle lancette

loro malgrado, possa trascinarci

fiume d'inchiostro in ghirlande

fin sul foglio gualcito

affinchè finzione si faccia con festoni

e che in ghingheri siano cespugli di sbuffi

dal bosco a chiazze e marcire di ghiande

rosse le bacche all'odore della festa

solstizio d'inverno...

Cosa vergarci d'altro che faccia empatia

sulla pagina intrisa

ma ancor non scritta

non saprei.

Potrei accennarci passo di danza

al suono di nacchere un flamenco

per brughiere zingareggiando

tra le pozzanghere popolose di pupazzi

di creta e paglia:

Che ci hanno le antenne

pazzi, questi spiano: sensibili

emettono schizzi di fango

paranoica curiosità

... Oppure basterebbe annotarci di una burla

anche e solo l'eco di una risata calda

saturante ogni angolo di vuota

stanza gelida d'anima

al dì di festa

potrei.

Però è scontato che restino solo impronte

sulla carta: le mie, presto vanificate

nel tritacarte;

perchè vanno così le cose

talvolta.

Memoria che sia***

Ist das zu mensh?

/ Se questo è un uomo

cosa da nulla (ha da essere)

/ sache zu nichts...

Come filo spinato ammatassato

vibra il mantra dell'oggi

profilandosi costante

tra comignoli andando a defilarsi

fumo:

ci sono conti da comporre

bilanci da quadrare/ senza onore

la banalità di un

contabilità spietata

da ricondurre

sfiorando le regole

straripanti d'aculei

nel cielo d'azzurri fumosi.

Del male, la memoria

ridondando in volute fin sul muro

anche se solo per un giorno

nell'anno

scolpisce l'intonaco in crepe

quello del vicolo cieco(di solito in ombra);

si vorrebbe fosse sempre viva/ saldata al presente

memoria di un giorno/ di ogni giorno:

mi ci sono trovato assorto/ davanti

e dentro, con nelle nari

fumo nero dolciastro

di carni bruciate/ nauseante

organolettica da non rimuovere

mi sono detto

che resti a monito

/ nicht ein nichts

nulla è niente.

***A Primo Levi(rivista)

woodenship, ven, 24/ 01/ 2014