delirio

č

Una guerra è una guerra:  come vaso

di Pandora che, appena scoperchiato

ci vomiti addosso tutto l'orrore

che ci alberga compresso furore

retorica d'onore e merda, così

il conflitto n'esce urlante dai cuori

razionalizzato urto nelle menti

menzogna. Ed hai voglia a trovarci chiare

responsabilità: torti o ragioni, tutto

finisce in un vortice di sangue

accecante ognuno, giusti o non giusti.

Ma non per questo dobbiamo stancarci

di trovarci le parti: dei liberi

che ci hanno trovato la morte

pugnando per le altrui libertà a teatro

e degli ingiusti che ci hanno portato

in recita, fuori fogna, fascismo.

Impavidi a prua***

Salti di delfini sul raso bronzeo

son schizzi d'argentee arrasate sbrizze

su foglio mare. Ondulante allungarsi

della scia del legno, rilascia spuma

ribollente ardore in smeraldi; corteo

son le meduse tremule di segno

al seguito con contegno nel nuoto

agile e urticante, come l' imperio

del turgore d'un desiderio, al tatto

donante l'alito enfiante vele vanesie:

appassiona, con gemiti strimpellando

sartìe, ordendo intrecci di coralli

anelanti a giocar di liquido piacere

refrigerio colar di spruzzi in viso

... d'orgasmo color cobalto è brezza che

avventa e sormonta, frange, sgusciando

poi d'incontro alla prora: lingua avida

su scoglio rovente, ch'è piena la luna

vista mai così gravida, lucente

rossa sorgente generosa, come

da fornace celeste estratta brace

d'antico desio pulsante bramosia.

woodenship 10/02/2012

***riletta

Sull'aria di una sarabanda

Bimbi ci sorridono dalla riva

castelli costruiscono con sabbia ocra

incubi seppellendoci ch'è l'alba.

Un fortunale aspro ne avranno a sera

che la nebbia più non si fa chiacchiera

e ragione saranno le gambe a che

almeno un po' ci si fermi sul filo

d'una sigaretta. Già che si sappia:

il fumo, a guisa d'orco, si dirada

paura, vorticando come noi avorio

d'anime, ronzanti storie nell'arnia

sull'aria d'una sarabanda. Oltre ogni

dir salendo, con l'assunto che, appesi

all'orlo, non si può più stare: andare

si deve. L'abisso ci attende prima;

la corrente ascensionale poi, impulso

dagli astri, slanciandoci verso l'alto

che mai avremmo immaginato più folle

energia, volando senz'ali e senza razzi.

Invettiva

... e quante volte

hai anche tu ucciso

giunti al tramonto

appena prima di sparire

lasciando delusi

dolenti, trafitti

sulla sabbia tonante di risacca?

Sì che, quasi, non si vorrebbe

più sorgessi in cielo

tu, "sol dell'avvenire"

che tanto illudi

promettendo nuovi giorni

cinico e beffardo!

Pensandosi***

...e meno male che sono invisibili ai più, i poeti;

Questa brutta razza di presuntuosi

insopportabili: melensi si abbattono sull'interlocutore,

peggio che gli alberi della capitale, facendogli più danni che le fronde del pino secolare. Del resto si sa che: pensare, soffrire, riflettere, vedere...

sono tutte attività esecrabili, come anche provare emozioni e volerle raccontare, in modo tanto incomprensibile,

come solo il rosicchiar del tarlo nelle case dai mobili che non si usano più...

a pensarci bene neanche le case hanno più ragione d'esistere, poeticamente parlando...

Da pedone a pedona: passando ci si struscia pensandosi.

***Grazie e di cuore alla gentile e generosa bluaquilegia, de"la sete verde" per l'ispirazione datami dai suoi testi sempre magnifici e curati, sempre fertili nel suscitare riflessioni e considerazioni...

Vampirizzati a primavera

Rasente io, flottante svuotata spoglia

morsa sul collo, indosso voglia estrema

d'oblio, derivante nel rutilare di gorghi

pel greto sassoso dal gorgoglìo fluente

d'un livido incubo funereo. In esso

è cinereo il vagabondare insonne;

come pure della corrente la furia

cerulea ingiuria, esondante liquame.

M'appartiene anche l'intrico venoso

sovrastato e sommerso: infiltrato

d'inquinamenti ambientali, torbido

nell'esangue paesaggio umorale

mesto di pire a ridosso incombenti

schizzanti calde faville a paradosso

d'aghi ghiacciati e schegge, da Zefiro

nell'occhi soffiate accecanti minuzie

tra bacche occhieggianti inquiete nell'ombra

scosse da brezza screpolante ispida

come baci da bocche scarnite che

apposti su labbra, annuncino tregua.

Magicamente(4)

a che ti baciassi furono, quando

ombre ci allungammo sottili braccia

incrociandoci sottotraccia oscuri

di nodi,

            gli influssi che, dal tramonto

sguscianti di soppiatto, stranianti

scaturirono misteriosi

                                  nell'impatto

di luci, tingendo con sorrisi ambrati

i volti di noi, dal desiderio alterati.

Sì che pronto t'accarezzassi, furono

lascivi gli stessi influssi arcani: estro

dal piglio a carboncino, labbra a labbra

nere di sfrigolii. 

                         Ansante di ronzii

ape fosti nel volo, ape che sfiorò

cespuglio odoroso di rosso fiore

suggendone nettare, aspra regina.

Consenziente magia fu vibrar d'ali

a che ti baciassi, quando mi sfiorasti.

E ci abbracciassimo, quando cademmo

in fiotti

             dalla bacchetta magica fluendo

sortilegi, persistenti nel luogo

e nel tempo, pur scomposte aleggianti

immagini vive di noi incantati.

Marley, oh Marley(vilsonetto reggae)

Tutta lustrini, l'amava anche Marley

lucida e cromata, potente Harley

ruggente nelle corde di serio rasta

che, dal palco,  a guerra urlava basta.

Sull'ali di "No woman no cry" ascolti

cascata di note per campi incolti

fino a Montego bay seguendo il sole

sulla spiaggia infinita e senza prole:

Polsi d'acciaio dal Reggae sunsplash

lance brucianti in cielo e ovunque vampe

accese e flottanti in folgoranti flash.

E quanta ganja arsa su per le rampe

abbastanza da sballarci pure il trash

patinato di sorridenti stampe!

Di questi tanti (ritratti)

... e non saper più che dirne dei tanti

esseri per versi ritratti: a vita

tornano spontanei, confusi tratti

come gramigna infestanti, groviglio

sul foglio rivendicante l'orgoglio.

Dalla penna poi delineate genti

tripudio rauco d'umanità: basso

tono di chi, indugiando in dissolvenza

passo fantasma dei senza passato

rassegnato segna, un fuori pagina

dai margini rigidi a capo chino:

sfilata lenta, spiritica, cicche

studiando in posacenere bisunti

ch'è l'ora di chiusura a fioca luce

pur nel non sapere che dirsi in faccia

a faccia tra cartoni che s'è tanti.

Pseudosonetto hard(rock)***

Come tutti coloro che, sul verde

puntato abbiano la loro fortuna,

dei cani schivando le fresche merde,

semafori si sta a mollo di luna:

gialli selvaggi ballando da schiavi

connessi in rete e vari di colori,

d'altro algoritmo a soluzione ignavi

tanto sfatti d'eccitati tremori.

Sì che tu dici frizzi di decibel

la notte: ardendo rotoli di note

alte dall'ultimo concerto di Axel.

Visto gracchiante, rude in redingote

ribaldo dialogar con Slash, in pixel

di piacere arrossandoti le gote.

***Modestissimo omaggio ai Guns N' Roses, se mai mi potrà esser perdonato...

Note e noci

Adesso vuote
...non avrei mai immaginato cosa
potessero significare piene 
già che ci si fanno note: un po'
ovunque rancide rancorose 

e agli incroci ridondanze vocianti

ghermenti rimanescenze grezze

malinconiche
consunte.

Note:

sono ispido vociare di fondo
 malevoli voci.
Irrompono nelle tempie
pulsando folle brusio sinistro:
quante ne schiaccerei, voce a voce
di queste teste vocianti noci!

... datemi un po' di silenzio

in croce ve ne prego due note

di piano a requiem:
non ne posso più dei pixel

sgranantisi pipistrelli

dei giga ratti come topi

delle icone di scarafaggi tra le crepe

spiaccicate macchie

alle pareti
sbrecciate dei miei giorni!

Fragili

Candelora

E' quando, rasenti, l'ultimi raggi

sfumando dal grigio al bronzeo, che vanno

vele in superficie, tolti ancoraggi

a principiare ricce onde dell'anno.

E che dai monti dell'anima, lattea

a contorno s'affila l'aura: vello

di capro indossa a ruvido mantello 

di Fauno Luperco, rituale livrea.

Vagando insonne ingrassata di sugna

cinerea illanguidente nell'orbite

d'astro lucidante la terra a spugna:

triste abissale paesaggio inospite

fa vivo di fuochi. E a ridosso impugna

fiammelle guizze e sementi incognite.

Memoria che sia(a Primo Levi)***

                                 nulla è niente.

 ***24/01/2014 woodenship(rivista)

Squame