...ma in fondo, una scottatura solarecos'è? Si chiedesse a Rimbaud, direbbelui: botta di sole che cambia vitada poeta alto a mercante di armi e schiavi.Io che di poesia intendo solo arsurala so lunga su scottatura e affine:gli arrossamenti dolorosi a gambeil gonfiarsi delle papule a schienail vaneggio d'insolazione a mente;di derma in strati elevarsi anneritobicolore a farti la faccia pesta...si che avrei potuto scriverci poema.L'avrei vergato su altre foglie mortedalla cute involantesi ombre a notte:lucciole rabbuiate dell'esistenzaper ogni dove a incutere rispettopure alla folle congrega dei grilli nel compiacersi su e giù per la panciadi enigmatiche montuosità, dureda ignorare, scendendo a bagnomariasudati del primo albore di luglio.Sì perchè certe cose si può solodirle in solitaria, assente la lunache possa delare eventuali viltànel giorno bruciante infimo di sale... ma io non sono Rimbaud: sono più bassoe nemmeno ebbro, soltanto più cotto.
il sole sulla testa che scotta
...ma in fondo, una scottatura solarecos'è? Si chiedesse a Rimbaud, direbbelui: botta di sole che cambia vitada poeta alto a mercante di armi e schiavi.Io che di poesia intendo solo arsurala so lunga su scottatura e affine:gli arrossamenti dolorosi a gambeil gonfiarsi delle papule a schienail vaneggio d'insolazione a mente;di derma in strati elevarsi anneritobicolore a farti la faccia pesta...si che avrei potuto scriverci poema.L'avrei vergato su altre foglie mortedalla cute involantesi ombre a notte:lucciole rabbuiate dell'esistenzaper ogni dove a incutere rispettopure alla folle congrega dei grilli nel compiacersi su e giù per la panciadi enigmatiche montuosità, dureda ignorare, scendendo a bagnomariasudati del primo albore di luglio.Sì perchè certe cose si può solodirle in solitaria, assente la lunache possa delare eventuali viltànel giorno bruciante infimo di sale... ma io non sono Rimbaud: sono più bassoe nemmeno ebbro, soltanto più cotto.