delirio

Folli ad accalcarsi

Cosa meravigliosa l’alternarsi
delle stagioni un di. Aveva un fascino
allora l’andare in giro a coglierne
cenni del cambiamento lungo i viali.

Mi manca molto ciò: negli ultimi anni
sembra che si sia disfatto il castello
di carte delle stagioni. Giacciono
ora i suoi ruderi come gettati

alla rinfusa, senza più sequenza
temporale logica che dia ad esse
un ordine. Movimenti dell’anima,
mi verrebbe da dire, vedendone

nella mente le immagini insistenti
affollarsi svolazzando avvizzite
come narrassero fole d’autunno.
È dall’interiorità che la terra

umida o arida emana un umore altro
che, sebbene sappia di marcite, par quasi
che, pervasivo, stimoli stagioni
folli ad accalcarsi  impreviste ovunque.

Satchmo

Non so voi, ma quando lo sento, di questa sua musica
mi commuovo: mi fa tremolare ance nascoste.  Mentre
davanti agli occhi sfilano immagini di un mondo
non più visibile se non in fotogrammi d'epoca
... oppure nel ricordo e nel cuore
che ancora ne vibra ed esultando stupisce

Dovessi rinascere è questa la voce
che vorrei ascoltarmi, quando mi riascolto
messaggio registrato su whattsap

Non è facile averci una voce che plasma le cose
si che gli vedi le guance gonfiarsi all'inverosimile
che sta suonando la tromba e delle note che insuffla
ne sta facendo vasi di sgargianti gerani
corpi elastici multicolori dai variegati sentimenti

Che testamento avrebbe potuto lasciare
un individuo risalito dall'inferno in vita
e dalle varie carceri minorili è uscito
come essere umano che della solarità
ne ha fatto gentile umanità dalla generosa
grande e geniale arte bella?

Doni

Spazi infiniti***

Ancor dormiente fu un bacio di sole
ad arroventar furtivo la guancia
intanto che la foschia oceanica
la pungeva con freddi aghi sottili.

Filo d'erba tra steli radi desto,
gli occhi aprendo a quel contrasto tra dune
dorate, pettinate con costanza,
rimbalzai alla brezza da cime a creste

come fossi io stesso vento. Nel giorno
nuovo raccolsi le mie cose, poche
in verità: di sole un bacio, gli aghi
ghiacci, e seguii brillio a distanza.

27/12/2011

***rivista e riscritta

La luna, io, tu e la tua seggiola

Tinti occhiali buffi su nasi finti
stavo facendo serio quattro conti
ch'è da una vita che mi manca poco.
Avevo pochi anni e già mi si dava
per "Morto da cent'anni" fuor di scuola
per goliardia in punta suonava invidia. 

Ma io sono sempre qua e sono sicuro
che ci sia pure lei: l'alone è espanso
dietro al palazzo, che ci sta capisco
che tra un nulla sguscerà fuori lume
a far capolino da dietro il tetto                                                                                                             
E noi saremo quaggiù ad accoglierla.

Ricordi com'era bizzarro il cielo,
tutto quel giallo riflesso da nubi
oggi: palazzi, strade, alberi...? Tutto
senza essere in autunno ed al tramonto
ch'è ultima luce di cui far tesoro.
Un taglio sul palmo scorrevo intento:

che cielo e che sera morbida pelle
lei assisa sul confine della sera
far l'occhiolino falsa timida. Eccola
prima impacciata dietro la ringhiera
sull'altana striata e senza gettare
trecce, che ci si accomoda sul ferro

per poi scavalcarlo, me a bocca aperta
e lanciarsi nel vuoto tra le note
d' un reggae che sa di cicale e grilli.
Lei che corre in braccio alle note
e la notte che ci abbraccia calda
dagli UB forty* un vino rosso d'annata.

È da una vita che mi manca poco
e dovrei già esser morto da cent'anni:
no, non dovrei essere qua. E la seggiola
su cui tu stai seduta non dovrebbe
starci sulla linea della mano.
Tu che ci stai seduta mi confondi

come lei illuminandomi col bacio.
Prima che essa si lanciasse nel vuoto
si che disco come non mai lucente
apparisse, dimmi che anche tu hai visto
come scalava i muri, blatta in fuga
pallida d'ambrato liquore gonfia,

per poi slanciarsi oltre la tua seggiola
io smarrito tra liquidi miraggi
ché da cent'anni dovrei essere morto.
Non so ancora per quanto farà il suo giro
per quanto poco di certo si farà dono
però ci siamo ancora e la vediamo.

28/08/2012 woodenship