antonio sammaritano

GLI AMANTI

Gli amanti sono soltanto

orfani tristi; spazi vacanti  

tra un mattone e un altro,

indomiti puledri, oceani tristi.

Turbini di rare foglie gialle

abbandonate a morte

da un inclemente sole

che si defila avvolto in uno scialle.

S’arrendono a metà

alle masturbazioni 

dei perenni e iniqui autunni:

uniche stagioni degli amanti.

Ogni giorno scaldano le  cene 

fredde e crude

contornate di trovate astute:

unghia finite per la ruggine d’un letto.

Un tappeto di scarsa imitazione,

aspetta la cena di lavoro,

la pizza con le più care amiche,

mezza bugia , mezza verità.

Una pioggia di rugiada sporca,

piove dai loro inferni vacui:

prona dimora solo per gli amanti:

centauri e sirene sofferenti.