La mia vita è comeun circo delle pulci,dove non si bada a spese.Balletti ed illusioni,capriole e salti in altoper un’ermeneuticadi lustrini e carillonfunzionanti a scatti,nella magia del tempo.Tu che conosci la vita,e con mille espedientisei acrobata e pagliaccio,sai quanto immenso è il cielo,il sapore acre del doloree il profumo sublime dell'amore.E conosci quei sogniche stupidi ti fannoessere giocare e urlare. Sono luna di gommae tramonti truccati. Sono illusioni! Ma senza di esseio non sentirei la vitache nel dolore, o nelle rigidae noiosa indolenza.Illusioni, solamente illusioni!Una leggere brezza t'accarezzai capelli...è ora d'andare.Un'acrobazia arrugginitacome il mio cuore,ma sempre buona per ridere e per piangere. Eppure è strano sapersi mortial franare delle giostreche per secoli - credo -mi hanno avvinto.
IL CIRCO DELLE PULCI
La mia vita è comeun circo delle pulci,dove non si bada a spese.Balletti ed illusioni,capriole e salti in altoper un’ermeneuticadi lustrini e carillonfunzionanti a scatti,nella magia del tempo.Tu che conosci la vita,e con mille espedientisei acrobata e pagliaccio,sai quanto immenso è il cielo,il sapore acre del doloree il profumo sublime dell'amore.E conosci quei sogniche stupidi ti fannoessere giocare e urlare. Sono luna di gommae tramonti truccati. Sono illusioni! Ma senza di esseio non sentirei la vitache nel dolore, o nelle rigidae noiosa indolenza.Illusioni, solamente illusioni!Una leggere brezza t'accarezzai capelli...è ora d'andare.Un'acrobazia arrugginitacome il mio cuore,ma sempre buona per ridere e per piangere. Eppure è strano sapersi mortial franare delle giostreche per secoli - credo -mi hanno avvinto.