Per quanto sia cresciuta, il mio calendario resta quello di un tempo. Dura da settembre a giugno. Poi tre mesi, su per gių, di limbo. Non č anno vecchio. Non č anno nuovo. E' transitorio.O forse, semplicemente, č estate.Dodici settimane d'estate. Sere pių lunghe. Un cine all'aperto. L'anguria. Il gelato. Zanzare. Magari un'ora in giardino a cogliere quel velo d'aria che s'alza.Domani al lavoro.Certo, lo so.Ma ora sto bene qui. I gatti in amore, mi inquietano un po'.Fine giugno.Poi luglio e l'agosto.A settembre si riparte. Per un nuovo anno.
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Per quanto sia cresciuta, il mio calendario resta quello di un tempo. Dura da settembre a giugno. Poi tre mesi, su per gių, di limbo. Non č anno vecchio. Non č anno nuovo. E' transitorio.O forse, semplicemente, č estate.Dodici settimane d'estate. Sere pių lunghe. Un cine all'aperto. L'anguria. Il gelato. Zanzare. Magari un'ora in giardino a cogliere quel velo d'aria che s'alza.Domani al lavoro.Certo, lo so.Ma ora sto bene qui. I gatti in amore, mi inquietano un po'.Fine giugno.Poi luglio e l'agosto.A settembre si riparte. Per un nuovo anno.