This place is emptySo empty without you The Rolling Stones7.30Domenica brumosa.Campi colorati del grigio della nebbia, che io infrango con il giallo della macchina.Pił avanti, lui, il cane che gli trotterella accanto.Chi sa chi ha pił anni sulle gambe.Nient'altro, se non questa campagna addormentata.Penso alla casa altrettanto addormentata che ho lasciato poco fa.Uscita senza far rumore.Vorrei tornare nell'abbraccio tiepido, caldo di coperte e di sonno.Rallento. Supero. Saluto con la mano.Risponde e sorride.Sorrido anche io.
Bruma
This place is emptySo empty without you The Rolling Stones7.30Domenica brumosa.Campi colorati del grigio della nebbia, che io infrango con il giallo della macchina.Pił avanti, lui, il cane che gli trotterella accanto.Chi sa chi ha pił anni sulle gambe.Nient'altro, se non questa campagna addormentata.Penso alla casa altrettanto addormentata che ho lasciato poco fa.Uscita senza far rumore.Vorrei tornare nell'abbraccio tiepido, caldo di coperte e di sonno.Rallento. Supero. Saluto con la mano.Risponde e sorride.Sorrido anche io.