Un bisbiglio si racconta, come legna nel camino.Un vermiglio di bruciato d'occhi rossi come brace.Sono spiedi di pensieri che fumano tizzi in croce,come pipe della pace. Mentre arde folle d'ombreinvitate a questo ballo, irruenta danza fiammach'è già spenta. Nelle saghe scoppiettantidi memorie intermittenti, polverose d'una storiache fa cenere e fantasmi vanitosi, dalle scorte ormaivolatili, e per questo ormai puniti.
Fuoco
Un bisbiglio si racconta, come legna nel camino.Un vermiglio di bruciato d'occhi rossi come brace.Sono spiedi di pensieri che fumano tizzi in croce,come pipe della pace. Mentre arde folle d'ombreinvitate a questo ballo, irruenta danza fiammach'è già spenta. Nelle saghe scoppiettantidi memorie intermittenti, polverose d'una storiache fa cenere e fantasmi vanitosi, dalle scorte ormaivolatili, e per questo ormai puniti.