ventoeringhiere

Fuoco

Un bisbiglio si racconta, come legna nel camino.

Un vermiglio di bruciato d'occhi rossi come brace.

Sono spiedi di pensieri che fumano tizzi in croce,

come pipe della pace. Mentre arde folle d'ombre

invitate a questo ballo, irruenta danza fiamma

ch'è già spenta. Nelle saghe scoppiettanti

di memorie intermittenti, polverose d'una storia

che fa cenere e fantasmi vanitosi, dalle scorte ormai

volatili, e per questo ormai puniti.