Charles Bukowski L'hai amata, vero?"Lui sospirò"Come posso risponderti? Lei era matta"Sì passò la mano tra i capelli"Dio se era tutta matta. ogni giorno era una donna diversaUna volta intraprendente, l'altra impacciata.Una volta esuberante, l'altra timida. Insicura e decisa.Dolce e arrogante.Era mille donne lei, ma il profumo era sempre lo stessoInconfondibile.Era quella la mia unica certezza.Mi sorrideva sapeva di fregarmi con quel sorrisoQuando sorrideva io non capivo più nullaNon sapevo più parlare ne pensareNiente, zeroC'era all'improvviso solo leiEra matta, tutta mattaA volte piangevaDicono che in quel caso le donne vogliono solo un abbraccioLei noLei si innervosivaNon so dove si trova adesso ma scommetto che è ancora alla ricerca di sogniEra matta tutta mattaMa l' ho amata da impazzire. Raymond Carver Voi non lo sapete che cos'è l'amore ha detto BukowskiIo ho 51 anni guardatemisono innamorato di questa pollastrella sono cotto ma anche lei si è fissatae insomma va bene così è così che deve andaregli entro nel sangue e non ce la fanno a sbattermi fuoriLe provano tutte per liberarsi di meperò alla fine tornano tutte indietroSono tornate tutte fuorché quella che avevo piantatoCi ho pianto per quellaperò in quei giorni piangevo facileNon datemi da bere roba fortese no divento cattivoPosso starmene qui a bere birracon voi hippies tutta la nottepotrei berne dieci litri di questa birrae niente come fosse acquaMa se tocchiamo la roba fortemi metto a buttar la gente fuori dalle finestrebutto fuori tutti dalla finestra I'ho già fattoMa voi non lo sapete che cos'è l'amoreNon lo sapete perchénon siete mai stati innamorati è chiarolo me la faccio con questa pollastrella lei è carinaMi chiama BukowskiBukowski dice con questa vocinae io dico Che c'èMa voi non lo sapete che cos'è l'amoreve lo dico io che cos'èma voi non mi ascoltateNon ce n'è uno di voi in questa stanzache potrebbe riconoscere l'amore neanche se si alzassee ve lo mettesse nel culoL'ho sempre pensato che le letture di poesia significano svendersiGuardatemi ho 51 anni e sono stato in girolo so che è svendersima mi dico Bukowskimeglio svendersi che morire di fame -Insomma eccovi qui e tutto va stortoQuel tizio come si chiama Galway Kinnellho visto la foto in una rivistaHa un bel musoma è un professoreCristo figurateviÈ anche vero che pure voi siete professoried ecco che sto già insultandoviNo non ne ho sentito parlarenon ho sentito nemmeno luiSono tutti termitiSarà il mio ego ma non leggo più moltoma certa gente che costruiscereputazioni su cinque o sei libritermitiBukowski dice leiPerché ascolti musica classica tutto il giornoNon vi pare di sentirla mentre lo diceBukowski perché ascolti musica classica tutto il giornoE' sorprendente veroNon l'avreste mai detto che un brutto bastardo come mepotesse ascoltare musica classica tutto il giornoBrahms Rachmaninoff Bartok TelemannMerda quassù non potrei scrivereC'è troppo silenzio troppi alberiMi piace la città quello è il posto per memetto su la mia musica classica ogni mattinae mi siedo davanti alla macchina da scrivereaccendo un sigaro e fumo così guardatee dico Bukowski sei un uomo fortunatoBukowski l'hai sfangatae sei un uomo fortunatoe il fumo azzurro galleggia sopra il tavoloe io guardo fuori dalla finestra su Delongpre Avenuee vedo la gente che va su e giù per il marciapiedee tiro dal sigaro cosìe poi appoggio il sigaro sul portacenere cosìe faccio un respiro profondoe attacco a scrivereBukowski questa sì che è vita dicova bene esser poveri va bene avere le emorroidiva bene essere innamoratiMa voi non lo sapete che roba èVoi non lo sapete che cosa vuol dire essere innamoratiSe la poteste vedere capireste quello che voglio direLei era convinta che venissi quassù per scopareProprio cosìMi ha detto che lo sapevaMerda ho 51 anni e lei ne ha 25e siamo innamorati e lei è gelosaGesù è bellissimoha detto che mi strappava gli occhi se venivo quassù a scopareEcco, questo sì che è amoreMa che cosa ne sapete voiLasciate che vi dica una cosaho incontrato uomini in galera che avevano più stiledella gente che bazzica i collegee va alle letture di poesiaSono delle sanguisughe che vengono a vederese i calzini del poeta sono sporchio se gli puzzano le ascelleCredetemi io non li deluderò quelli lìMa voglio che vi ricordiate questoc'è solo un poeta in questa stanza staserasolo un poeta in questa città staseraforse solo un poeta vero in questa nazione staserae quello sono ioChe ne sapete voi della vitaChe ne sapete voi di qualsiasi cosaChi fra voi l'hanno mai licenziato da un lavorooppure ha mai picchiato la sua donnaoppure è stato mai picchiato dalla sua donnaIo sono stato licenziato cinque volte dalla Sears and RoebuckMi licenziavano e poi mi riassumevano di nuovofacevo il magazziniere da loro a 35 annie poi mi hanno sbattuto dentro perché rubavo dolciSo cosa significa ci sono statoOra ho 51 anni e sono innamoratoQuesta pollastrella lei mi diceBukowskie io dico Che c'è e lei dicePenso che sei un sacco di merdae io dico baby tu sì che mi capisciE' l'unica al mondouomo o donnache me lo può direMa voi non lo sapete che cos'è l'amoreTutte quante sono tornate da me alla fineognuna di loro è tornatafuorché quella di cui vi ho dettoquella che avevo piantatoSiamo stati insieme sette anniBevevamo un saccoVedo un paio di dattilografi in questa stanza manon vedo poetiNon mi sorprendeBisogna essere stati innamorati per scrivere poesiee voi non lo sapete che cos'è essere innamoratiecco il vostro guaioDatemi un po' di quella robaCosì va bene niente ghiaccio beneÈ buono è proprio luiAllora cominciamo questa buffonataSo cosa ho detto ma me ne faccio uno soloSa di buonoOkay dunque facciamola finitadopo però nessuno stia vicinoa una finestra aperta. GIANPost notaE' fatuo star con te,se con te sono stato,spini d'amorefiggono dissuetudinee la notte stringeil senso del possessocon lini zuppi d'amplessofinchè son intreccio a sé stessi. DAUNFIOREForseForse ogni donna ha il desiderio che qualcuno sappia riconoscere ed abbracciare e riabbracciare la matta furiosa che è dentro di lei... fuck nota la notte non è mai silenziosa.chi afferma il contrario non ascolta oppure non sente.i suoni della notte hanno una valenza differente,acquistano potenza per assenza.stanotte, la notte del bosco è ancora diversa, più ricca, è rombante dei tuoni di un temporale lontano.le tende svolazzanti per la brezza fresca,consentono la proiezione di una forma sull'assito, forse il cane del vicino,forse un animale curioso, magari, davvero, solo un gioco d'ombra.ecco, quell'ombra selvatica, fuggevole, della durata di un refolodi brezza, somiglia alle parole dei poeti, che, come ubriachi di ragionamenti o veramente ebbri,certo deliziosamente ottusi nei sensi, si dedicano ai ragionamenti d'amore.
con ray ed hank, ieri notte
Charles Bukowski L'hai amata, vero?"Lui sospirò"Come posso risponderti? Lei era matta"Sì passò la mano tra i capelli"Dio se era tutta matta. ogni giorno era una donna diversaUna volta intraprendente, l'altra impacciata.Una volta esuberante, l'altra timida. Insicura e decisa.Dolce e arrogante.Era mille donne lei, ma il profumo era sempre lo stessoInconfondibile.Era quella la mia unica certezza.Mi sorrideva sapeva di fregarmi con quel sorrisoQuando sorrideva io non capivo più nullaNon sapevo più parlare ne pensareNiente, zeroC'era all'improvviso solo leiEra matta, tutta mattaA volte piangevaDicono che in quel caso le donne vogliono solo un abbraccioLei noLei si innervosivaNon so dove si trova adesso ma scommetto che è ancora alla ricerca di sogniEra matta tutta mattaMa l' ho amata da impazzire. Raymond Carver Voi non lo sapete che cos'è l'amore ha detto BukowskiIo ho 51 anni guardatemisono innamorato di questa pollastrella sono cotto ma anche lei si è fissatae insomma va bene così è così che deve andaregli entro nel sangue e non ce la fanno a sbattermi fuoriLe provano tutte per liberarsi di meperò alla fine tornano tutte indietroSono tornate tutte fuorché quella che avevo piantatoCi ho pianto per quellaperò in quei giorni piangevo facileNon datemi da bere roba fortese no divento cattivoPosso starmene qui a bere birracon voi hippies tutta la nottepotrei berne dieci litri di questa birrae niente come fosse acquaMa se tocchiamo la roba fortemi metto a buttar la gente fuori dalle finestrebutto fuori tutti dalla finestra I'ho già fattoMa voi non lo sapete che cos'è l'amoreNon lo sapete perchénon siete mai stati innamorati è chiarolo me la faccio con questa pollastrella lei è carinaMi chiama BukowskiBukowski dice con questa vocinae io dico Che c'èMa voi non lo sapete che cos'è l'amoreve lo dico io che cos'èma voi non mi ascoltateNon ce n'è uno di voi in questa stanzache potrebbe riconoscere l'amore neanche se si alzassee ve lo mettesse nel culoL'ho sempre pensato che le letture di poesia significano svendersiGuardatemi ho 51 anni e sono stato in girolo so che è svendersima mi dico Bukowskimeglio svendersi che morire di fame -Insomma eccovi qui e tutto va stortoQuel tizio come si chiama Galway Kinnellho visto la foto in una rivistaHa un bel musoma è un professoreCristo figurateviÈ anche vero che pure voi siete professoried ecco che sto già insultandoviNo non ne ho sentito parlarenon ho sentito nemmeno luiSono tutti termitiSarà il mio ego ma non leggo più moltoma certa gente che costruiscereputazioni su cinque o sei libritermitiBukowski dice leiPerché ascolti musica classica tutto il giornoNon vi pare di sentirla mentre lo diceBukowski perché ascolti musica classica tutto il giornoE' sorprendente veroNon l'avreste mai detto che un brutto bastardo come mepotesse ascoltare musica classica tutto il giornoBrahms Rachmaninoff Bartok TelemannMerda quassù non potrei scrivereC'è troppo silenzio troppi alberiMi piace la città quello è il posto per memetto su la mia musica classica ogni mattinae mi siedo davanti alla macchina da scrivereaccendo un sigaro e fumo così guardatee dico Bukowski sei un uomo fortunatoBukowski l'hai sfangatae sei un uomo fortunatoe il fumo azzurro galleggia sopra il tavoloe io guardo fuori dalla finestra su Delongpre Avenuee vedo la gente che va su e giù per il marciapiedee tiro dal sigaro cosìe poi appoggio il sigaro sul portacenere cosìe faccio un respiro profondoe attacco a scrivereBukowski questa sì che è vita dicova bene esser poveri va bene avere le emorroidiva bene essere innamoratiMa voi non lo sapete che roba èVoi non lo sapete che cosa vuol dire essere innamoratiSe la poteste vedere capireste quello che voglio direLei era convinta che venissi quassù per scopareProprio cosìMi ha detto che lo sapevaMerda ho 51 anni e lei ne ha 25e siamo innamorati e lei è gelosaGesù è bellissimoha detto che mi strappava gli occhi se venivo quassù a scopareEcco, questo sì che è amoreMa che cosa ne sapete voiLasciate che vi dica una cosaho incontrato uomini in galera che avevano più stiledella gente che bazzica i collegee va alle letture di poesiaSono delle sanguisughe che vengono a vederese i calzini del poeta sono sporchio se gli puzzano le ascelleCredetemi io non li deluderò quelli lìMa voglio che vi ricordiate questoc'è solo un poeta in questa stanza staserasolo un poeta in questa città staseraforse solo un poeta vero in questa nazione staserae quello sono ioChe ne sapete voi della vitaChe ne sapete voi di qualsiasi cosaChi fra voi l'hanno mai licenziato da un lavorooppure ha mai picchiato la sua donnaoppure è stato mai picchiato dalla sua donnaIo sono stato licenziato cinque volte dalla Sears and RoebuckMi licenziavano e poi mi riassumevano di nuovofacevo il magazziniere da loro a 35 annie poi mi hanno sbattuto dentro perché rubavo dolciSo cosa significa ci sono statoOra ho 51 anni e sono innamoratoQuesta pollastrella lei mi diceBukowskie io dico Che c'è e lei dicePenso che sei un sacco di merdae io dico baby tu sì che mi capisciE' l'unica al mondouomo o donnache me lo può direMa voi non lo sapete che cos'è l'amoreTutte quante sono tornate da me alla fineognuna di loro è tornatafuorché quella di cui vi ho dettoquella che avevo piantatoSiamo stati insieme sette anniBevevamo un saccoVedo un paio di dattilografi in questa stanza manon vedo poetiNon mi sorprendeBisogna essere stati innamorati per scrivere poesiee voi non lo sapete che cos'è essere innamoratiecco il vostro guaioDatemi un po' di quella robaCosì va bene niente ghiaccio beneÈ buono è proprio luiAllora cominciamo questa buffonataSo cosa ho detto ma me ne faccio uno soloSa di buonoOkay dunque facciamola finitadopo però nessuno stia vicinoa una finestra aperta. GIANPost notaE' fatuo star con te,se con te sono stato,spini d'amorefiggono dissuetudinee la notte stringeil senso del possessocon lini zuppi d'amplessofinchè son intreccio a sé stessi. DAUNFIOREForseForse ogni donna ha il desiderio che qualcuno sappia riconoscere ed abbracciare e riabbracciare la matta furiosa che è dentro di lei... fuck nota la notte non è mai silenziosa.chi afferma il contrario non ascolta oppure non sente.i suoni della notte hanno una valenza differente,acquistano potenza per assenza.stanotte, la notte del bosco è ancora diversa, più ricca, è rombante dei tuoni di un temporale lontano.le tende svolazzanti per la brezza fresca,consentono la proiezione di una forma sull'assito, forse il cane del vicino,forse un animale curioso, magari, davvero, solo un gioco d'ombra.ecco, quell'ombra selvatica, fuggevole, della durata di un refolodi brezza, somiglia alle parole dei poeti, che, come ubriachi di ragionamenti o veramente ebbri,certo deliziosamente ottusi nei sensi, si dedicano ai ragionamenti d'amore.