Non conoscevo questa poesia, oggi l'ho sentita per la prima volta. Lucania Al pellegrino che s'affaccia ai suoi valichi,a chi scende per la stretta degli Alburnio fa il camminodelle pecore lungo le coste della Serra,al nibbio che rompe il filo dell'orizzontecon un rettile negli artigli, all'emigrante, al soldato,a chi torna dai santuari o dall'esilio, a chi dormenegli ovili, al pastore, al mezzadro, al mercantela Lucania apre le sue lande,le sue valli dove i fiumi scorrono lenticome fiumi di polvere. Lo spirito del silenzio sta nei luoghi della mia dolorosa provincia. Da Elea a Metaponto,sofistico e d'oro, problematico e sottile,divora l'olio nelle chiese, mette il cappuccio nelle case, fa il monaco nelle grotte, cresce con l'erba alle soglie dei vecchi paesi franati. Il sole sbieco sui lauri, il sole buono con le grandi corna, l'odorosa palato,il sole avido dei bambini, eccolo per le piazze! Ha il passo pigro del bue, e sull'erba sulle selci lascia le grandi chiazze zeppe di larve.Terra di mamme grasse, di padri scuri e lustri come scheletri, piena di galli e di cani, di boschi e di calcare, terra magra dove il grano cresce a stento (carosella, granturco, granofino) e il vino non è squillante (mentadell'Agri, basilico del Basento) e l'uliva ha il gusto dell'oblio,il sapore del pianto. In un'aria vulcanica, fortemente accensibile, gli alberi respirano con un palpito inconsueto; le querce ingrossano i ceppi con la sostanza del cielo. Cumuli di macerie restano intatte per secoli: nessuno rivolta una pietra per non inorridire. Sotto ogni pietra, dico, ha l'inferno il suo ombelico. Solo un ragazzo può sporgersi agli orli dell'abisso per cogliere il nettare tra i cespi brulicanti di zanzare e di tarantole. Io tornerò vivo sotto le tue piogge rosse.tornerò senza colpe a battere il tamburo, a legare il mulo alla porta, a raccogliere lumache negli orti. Udrò fumare le stoppie, le sterpaie, le fosse, udrò il merlo cantaresotto i letti, udrò la gatta cantare sui sepolcri? (Leonardo Sinisgalli)
20 settembre 2015
Non conoscevo questa poesia, oggi l'ho sentita per la prima volta. Lucania Al pellegrino che s'affaccia ai suoi valichi,a chi scende per la stretta degli Alburnio fa il camminodelle pecore lungo le coste della Serra,al nibbio che rompe il filo dell'orizzontecon un rettile negli artigli, all'emigrante, al soldato,a chi torna dai santuari o dall'esilio, a chi dormenegli ovili, al pastore, al mezzadro, al mercantela Lucania apre le sue lande,le sue valli dove i fiumi scorrono lenticome fiumi di polvere. Lo spirito del silenzio sta nei luoghi della mia dolorosa provincia. Da Elea a Metaponto,sofistico e d'oro, problematico e sottile,divora l'olio nelle chiese, mette il cappuccio nelle case, fa il monaco nelle grotte, cresce con l'erba alle soglie dei vecchi paesi franati. Il sole sbieco sui lauri, il sole buono con le grandi corna, l'odorosa palato,il sole avido dei bambini, eccolo per le piazze! Ha il passo pigro del bue, e sull'erba sulle selci lascia le grandi chiazze zeppe di larve.Terra di mamme grasse, di padri scuri e lustri come scheletri, piena di galli e di cani, di boschi e di calcare, terra magra dove il grano cresce a stento (carosella, granturco, granofino) e il vino non è squillante (mentadell'Agri, basilico del Basento) e l'uliva ha il gusto dell'oblio,il sapore del pianto. In un'aria vulcanica, fortemente accensibile, gli alberi respirano con un palpito inconsueto; le querce ingrossano i ceppi con la sostanza del cielo. Cumuli di macerie restano intatte per secoli: nessuno rivolta una pietra per non inorridire. Sotto ogni pietra, dico, ha l'inferno il suo ombelico. Solo un ragazzo può sporgersi agli orli dell'abisso per cogliere il nettare tra i cespi brulicanti di zanzare e di tarantole. Io tornerò vivo sotto le tue piogge rosse.tornerò senza colpe a battere il tamburo, a legare il mulo alla porta, a raccogliere lumache negli orti. Udrò fumare le stoppie, le sterpaie, le fosse, udrò il merlo cantaresotto i letti, udrò la gatta cantare sui sepolcri? (Leonardo Sinisgalli)