Ho scritto parole, dedicate al ventoun modo come un altro di svuotarel'animae nelle parole che trasudo, in pensierifantasiosi e spesso coloratiracchiudo e abbandono sogniche mai son divenuti progettima troppo spesso, mi ritrovo a giocarenuovamente con quelle riflessioniche nascono dalle mie emozionidi vitaa volte mi basta poco , per aver la scintilla mentaledi una parola, e parola per parola si plasmail pensiero , semplice umile, quasi ripetitivoforse sono i rimbalzi interiori di un qualcosadi inespresso, o inarrivabileforse son visioni , di una follia , che in medimora latentema , certamente , nel mio essere, esiste la necessitàdi comunicare , i miei pensierie magari di confrontarli, nel mondoo nell'infinito, che non conosconon importa l'ortografia o la esatta grammaticaper me conta , il sapore che nelle parole , che provo coglieree oso dare , a chi pazientemente mi seguetra queste righe, che giocano , nel viverecome un bambino , speranzoso di gioia.Spesso le mie sillabe sono accompagnate, da sorrisiche in me, esplodono nella piacevolezzadello scrivere, parole che a voce , forse non riuscirei maiad esternare, perchè difficilmente, potrei trovareun interlocutore sintonizzato con la mia sensibilitàuna sensibilità istrionica e quasi femminilele mie argomentazioni, nascono dal profondo del pensierofino a risultare pesanti e anacronistichequesto lo ammetto, ma penso che mai, nel temposi modificherà cio' che nasce dall'animain una specie di tessitura,tra sensazioni, emozioni e pensieriche compongono in noii sogni necessari per vivereogni giornoanche in piccoli istantiche sembrano oasial cospetto del deserto chiamato modernità ,arido di comunicazione,una tessiturasemplice e pura e traspartentecome l'acquache solo l'anima , puo' donare.