Le conchiglie rosse del tirrenoLe conchiglie rosse del tirreno, immobili, in un barattolo di vetro sopra la mensola del salotto stile coloniale.Guardarle non sa di niente.E' come guardare un loculo e sperare di vedere la persona che è in decomposizione dentro.Non sa di niente.Sono rimasta sola in questa casa non mia.Lui dice di chiamarsi Massimiliano, ma non ci sono, almeno a vista d'occhio, fogli, documenti, impronte sulla veridicità del suo dire.Devo fidarmi, infondo a letto non mi ha fatto male: niente schiaffi, nè pacche, nè bruciature, non mi ha neanche legato.Prima di uscire mi ha accarezzzato e ha sorriso.Ha dei bei denti, ordinati e bianchi.La libreria è una catasta informa di libri, testi e raccolte di appunti elegantemente rilegati.Nascosti dentro gli sportelli dell'armadio in giunco, ci sono un paio di centinaie di edizioni economiche di best-sellers e classici mai demodè.Mi guardo intorno e c'è polvere un po' dappertutto.Mi ha detto che tornerà verso le 20. Ho ancora sei ore da attendere e devo farlo per forza.Mi ha chiuso dentro, con ben tre mandate. Non c'è il telefono in questa casa, e d'altronde chi chiamare. Non ho nessuno da chiamare.E' il primo giorno della mia nuova vita e già mi invischio in un altro casino.Almeno, se mi comporto bene, avrò un posto dove dormire stanotte.I dormitori pubblici non li sopporto.Le maledette pulci e i cessi che puzzano anche dopo litri di amoniaca.Ma poi questo Massimiliano chi è.Certo, forse, più che una donna sono un gatto randagio.Arriva un tipo con un animo particolarmente sensibile e mi raccoglie e accoglie nella sua dimora.Già.Solo che le fusa che devo fare io sono ben diverse.Ma magari si accontenta.No non si accontenta è un uomo, mica si accontentano di due miagolate e un paio di strusciate.E infondo è anche un bell'uomo. Mica come quel ciccione di Sarzoki, che tutte le volte che mi fotteva faceva polpette del mio fegato.Avrà pure qualcosa da mangiare in cucina. E del vino. Si, ieri sera l'ho visto, quando ha preso la birra e il ghiaccio. C'erano delle bottiglie.Speriamo sia rosso.E se è bianco è uguale.Basta pensare!Suonerà per avvertirmi, attraverserà il vialetto, aprirà il portone e mi bacerà.O magari mi uccide.Potrebbe anche ....Accidenti quanti cd! Ma questo tipo se la passa bene.Magari ci innamoriamo e mi fa spenzolare dal balcone dell'amore.Chissà poi cos'è l'amore.Dovrei leggere qualche libro, altrimenti mi troverà noiosa.Questo cos'è?"Cent'anni di solitudine"Io per ora sono solo a ventidue.
Post N° 2
Le conchiglie rosse del tirrenoLe conchiglie rosse del tirreno, immobili, in un barattolo di vetro sopra la mensola del salotto stile coloniale.Guardarle non sa di niente.E' come guardare un loculo e sperare di vedere la persona che è in decomposizione dentro.Non sa di niente.Sono rimasta sola in questa casa non mia.Lui dice di chiamarsi Massimiliano, ma non ci sono, almeno a vista d'occhio, fogli, documenti, impronte sulla veridicità del suo dire.Devo fidarmi, infondo a letto non mi ha fatto male: niente schiaffi, nè pacche, nè bruciature, non mi ha neanche legato.Prima di uscire mi ha accarezzzato e ha sorriso.Ha dei bei denti, ordinati e bianchi.La libreria è una catasta informa di libri, testi e raccolte di appunti elegantemente rilegati.Nascosti dentro gli sportelli dell'armadio in giunco, ci sono un paio di centinaie di edizioni economiche di best-sellers e classici mai demodè.Mi guardo intorno e c'è polvere un po' dappertutto.Mi ha detto che tornerà verso le 20. Ho ancora sei ore da attendere e devo farlo per forza.Mi ha chiuso dentro, con ben tre mandate. Non c'è il telefono in questa casa, e d'altronde chi chiamare. Non ho nessuno da chiamare.E' il primo giorno della mia nuova vita e già mi invischio in un altro casino.Almeno, se mi comporto bene, avrò un posto dove dormire stanotte.I dormitori pubblici non li sopporto.Le maledette pulci e i cessi che puzzano anche dopo litri di amoniaca.Ma poi questo Massimiliano chi è.Certo, forse, più che una donna sono un gatto randagio.Arriva un tipo con un animo particolarmente sensibile e mi raccoglie e accoglie nella sua dimora.Già.Solo che le fusa che devo fare io sono ben diverse.Ma magari si accontenta.No non si accontenta è un uomo, mica si accontentano di due miagolate e un paio di strusciate.E infondo è anche un bell'uomo. Mica come quel ciccione di Sarzoki, che tutte le volte che mi fotteva faceva polpette del mio fegato.Avrà pure qualcosa da mangiare in cucina. E del vino. Si, ieri sera l'ho visto, quando ha preso la birra e il ghiaccio. C'erano delle bottiglie.Speriamo sia rosso.E se è bianco è uguale.Basta pensare!Suonerà per avvertirmi, attraverserà il vialetto, aprirà il portone e mi bacerà.O magari mi uccide.Potrebbe anche ....Accidenti quanti cd! Ma questo tipo se la passa bene.Magari ci innamoriamo e mi fa spenzolare dal balcone dell'amore.Chissà poi cos'è l'amore.Dovrei leggere qualche libro, altrimenti mi troverà noiosa.Questo cos'è?"Cent'anni di solitudine"Io per ora sono solo a ventidue.