In Esistente

Firenze, torniamo, sembra.

Biiiiiiiiiip
Finita la benzina. Cinquantanove chilomentri di autonomia se proseguo ad andatura moderata.
Spengo il riscaldamento.
Ho sessantamila lire in tasca. Ci dobbiamo mangiare e comprare le sigarette, soprattutto.
La radio mi rimanda una rossa ideologia coltivata nei centri sociali ex emerson, gavinana e nella villa di Serpiolle, a sbafo dello stato, dell'enel e dell'acquedotto.
 Firenze, torniamo 
La nostra casa. Il luogo di nascita.
Chissà chi ci abita ancora della vecchia guardia. Lo zingaro è a Genova, Sax si è trasferito a Milano.
Io e Zaira torniamo, oggi, dopo due anni a Cosenza.
Carichi. Abbiamo duecento trip^* e  tre etti di erba albanese che fa schifo ma si vende.
Zaira dorme sui sedili di dietro. I trip sono nelle sue mutande nere.
Closed ha appena finito di abbaiare, deve essersi accucciato, non vedo più la sua testa nello specchietto retrovisore.
Ancora trenta chilometri a Firenze sud.
Dovremmo fermarci a Santissima Annunziata, vendere un po' di cartoni ^** e portare tanto alcool a Villa Serpiolle, c'è da festeggiare.
Chissà se ci hanno rimesso la luce. Quei bastardi del Comune!!

- Dove siamo?
Zaira si solleva e, ad occhi chiusi, inizia a cercare una sigaretta nel mio giubbotto.
Sono le sei del pomeriggio. E' buio. Il cielo era diventato rosa, poi viola per qualche minuto, un risucchio dell'orizzonte si è portato via tutto.
- Siamo quasi arrivati, venti chilometri e usciamo.
- Vuoi che faccia una canna. Ce la facciamo prima di uscire, Slide ...
Zaira prende dal reggiseno una bustina di plastica. Mette l'erba sul palmo della mano, stacca con i denti la punta di una sigaretta e impasta con indice e pollice.
Gli passo una cartina spiegazzata, un filtrino di cartone e tre secondi dopo vedo la fiamma riflessa del suo accendino.
Apre il finestrino. Closed rinizia ad abbaiare.
- Fermiamoci a sete!
Una piazzola duecento metri più avanti. Scendiamo nel freddo, sussurriamo in nuvole e ci intingiamo di umidità.
Closed beve rumorosamente. Io piscio. Controllo la ruota dell'opel corsa, al cui interno c'è la marjuana.
- Tutto a posto?
- Sembra.
Risaliamo. Zaira si siede accanto a me. Rovista dietro per cercare una sciarpa arancione che gli ha fatto sua nonna.
Accende una sigaretta e guarda fuori dal finestrino le colline morbide e gli olivi rischiarati dalla luna piena.
Fa freddo. E' gennaio. Il gennaio del 1998.

- Trentottomilaseicento lire.
Pago e impreco perchè mi ero dimenticato del casello.
Siamo puliti. Per fortuna niente sbirri al casello.
- Andiamo a Santissima Annunziata, vero Zaira.
- Direi di si, intanto tieni.
Mi infila in bocca un pezzettino di carta. Non vedo l'ora di fermarmi, fra un po' inizia la giostra e io non sopporto di stare in auto con le gambe che mi mette l'lsd.
Parcheggiamo sui viali, smonto la gomma, prendo un sacchetto da cinquanta grammi d'erba, faccio scendere Closed che guaisce e ci incamminiamo nel freddo.
I sanpietrini sono grigi, le luci arancioni, la piazza è uno specchio di buio. La ruota degli orfanelli è lì, fermata dai nuovi costumi sociali.
Ci sediamo sulle gradinate dell'Istituto degli Innocenti. Arrivano due squatter, ci salutano. Uno ha i denti neri e un tic all'occhio destro. Conoscono Zaira. Lei indossa gli occhi della spacciatrice. Sono entrambi napoletani, si sente.
- Cos'hai?
- Simpson, Hofman, Panoramics.
- Micropunte?
- Niente.
- Sono buoni.
- Guarda i miei occhi dente duro.
Ride. Gli è salito e anche a me. La sua faccia è arancione come la sciarpa, ondeggia. Mia madre dentro l'orecchio.
- Ok, quattro. Quanto vuoi, Zaì?
- Settantamila, offerta.
Il tipo con i denti neri tira fuori i soldi dalle tasche dei jeans, il muso storto, la lingua secca, gli occhi sulle prossime dodici ore.
Si siedono e Zaira da una sigaretta a tutti.
Poi lei si infila un dito nell'orecchio e per dieci minuti sta zitta.

Arrivano quattro ragazzi da via san marco. Vent'anni se li hanno. Una ragazza e tre ragazzi. Si gela.
Prendono due trip a cinquantamila lire e se ne vanno contenti per la loro notte.
Le due ragazze si son guardate.
I denti che battono per il freddo, l'una, e la lingua calda del lisergico, l'altra.

Vado a prendere due bottiglie di birra. Zaira corre con Closed per la piazza deserta.
Beviamo, iniziamo a ballare una musica di cervello.
Arriva una pattuglia e ci nascondiamo dietro le alte colonne del portico.
Vanno via.
Zaira inizia a saltare e a ballare, canta mentre vede alberi e vinili. Poghiamo, l'uno addosso all'altro.
Lei è un fuscello d'ossa, con capelli rasati e vestiti leggeri. Cade sulle scalinate. La testa si fracassa su un gradino cinquecentesco e muore sul colpo, ridendo.
I napoletani fottuti scappano.
Io rimango lì, con la voglia di frugargli fra le mutande e scappare con la roba e quella di annaffiarla di lacrime per farle crescere rami che a marzo fioriranno.
Ci hanno trovato al mattino, io congelato dal freddo, lei dalla morte.

Nel gennaio del 1998, una ragazza  che non si chiamava Zaira così morì.

*-**= francobolli imbevuti di acido lisergico

Img: www.bekkoame.ne.jp