SIBYL

continuo

A quell'ora tutti gli scheletri si levano ad uno ad uno dalle bare tarlate,

coi legacci cascanti sulle tibie spolpate, colla polvere del sepolcro nelle

orbite vuote, e scendono in silenzio nella «Camera del Prete»,

recando nelle falangi scricchiolanti le ghirlande avvizzite,

col ghigno beffardo di tutte le cose umane nelle bocche sdentate.
Più nulla! più nulla! - Né la tua treccia bionda, che ti cade dal cranio nudo. -

 Né i tuoi occhi bramosi, pei quali egli sfidò il disonore e la morte,

onde portarti il bacio delle labbra che non ha più. Ti rammenti,

i baci insaziati che dovevano durare eterni? -

E neppure i morsi acuti della gelosia, il delirio sanguinoso che mise in mano

a quell'altro l'arma omicida. - Né le lagrime che si piangevano attorno a

quel letto, e quel morente voleva stamparsi negli occhi dilatati dall'agonia. -

 Né le ansie delle notti vegliate in quella stanza già funebre,

in quell'attesa già disperata. - Né le carezze con cui il caro bimbo

pagava il latte di quel seno e i dolori di quella maternità. -

E neppure le lotte in cui l'uno si è logorato. -

Né le speranze che hanno accompagnato l'altro sin là. -

Né i fiori del campo per cui si è tanto sudato. - Né i libri sui quali si è

vissuto tanta e tanta vita. - Né la bestemmia del marinaio che stringe ancora le alghe secche nelle falangi contratte. -

Né la preghiera del prete che implora il perdono dei falli umani. - E non l'azzurro profondo del cielo tempestato di stelle; né il tenebrore vivente del mare

che batte allo scoglio. - L'onda che s'ingolfa gorgogliando nella caverna

sotterranea, e scorre lenta e livida sulla «Tavola del Prete» si

porta via per sempre le briciole del convito, e la memoria di ogni cosa.