Foto del 17 di novembre, attorno all'ora del tramonto (Poesia nella quale, il poeta (fulminato da un cielo privo di fulmini), è proprio convinto che il sole, in quel tramonto si sbatta l'orizzonte, salvandosi dalla zozzeria per un pelo. Il pelo infine, risulto la cosa piu zozza e schifosa)Cala giu, arriva in fondo, fa veloce, nella sua ora.Son stato la, sul bastione dell'avamposto. Spazzolo l'orizzonte con il binocolo.Sò ormai come fa. Non vede l'ora. Cosa fa?C'è tutto un'intrallazzare su nei cieli. Ci son tresche.L'aria, a quest'ora qua è particolarmente voluttuosa.Il sole ne va matto quando si fa di velluto e sete grosse.Si slaccia dalla seduzione delle nuvole e del cieloStasera aveva dato appuntamento all'orizzonteche al cielo lungo apre la sua ferita le mestruazioni.Preferiva la metafisica del confine, l'alterità.Sulla bocca di tutti, lo dicevano, ma lo si sapeva in pochi.Calò giu poggiandosi con mestizia su quella lineacome un tuorlo d'uovo senza suono sulla padellacon modalità tonali per dar risalto allo sguardoparve quasi sfrigolare su quel filo d'olio all'orizzonteLo invitava a stendersi l'orizzonte, a placarsie si avvertiva lo spessore dell'aria, farsi densoMise un foulard sull'abatjour a render tenue il visibilio
sollazzo e del come il tuorlo sul filo d'olio sfrigoli d'amore
Foto del 17 di novembre, attorno all'ora del tramonto (Poesia nella quale, il poeta (fulminato da un cielo privo di fulmini), è proprio convinto che il sole, in quel tramonto si sbatta l'orizzonte, salvandosi dalla zozzeria per un pelo. Il pelo infine, risulto la cosa piu zozza e schifosa)Cala giu, arriva in fondo, fa veloce, nella sua ora.Son stato la, sul bastione dell'avamposto. Spazzolo l'orizzonte con il binocolo.Sò ormai come fa. Non vede l'ora. Cosa fa?C'è tutto un'intrallazzare su nei cieli. Ci son tresche.L'aria, a quest'ora qua è particolarmente voluttuosa.Il sole ne va matto quando si fa di velluto e sete grosse.Si slaccia dalla seduzione delle nuvole e del cieloStasera aveva dato appuntamento all'orizzonteche al cielo lungo apre la sua ferita le mestruazioni.Preferiva la metafisica del confine, l'alterità.Sulla bocca di tutti, lo dicevano, ma lo si sapeva in pochi.Calò giu poggiandosi con mestizia su quella lineacome un tuorlo d'uovo senza suono sulla padellacon modalità tonali per dar risalto allo sguardoparve quasi sfrigolare su quel filo d'olio all'orizzonteLo invitava a stendersi l'orizzonte, a placarsie si avvertiva lo spessore dell'aria, farsi densoMise un foulard sull'abatjour a render tenue il visibilio