Il presunto poeta esercita l'autoavvilimento e la demolizione per inclinazione nichilista.In miniera, avrebbe detto mio nonno, sei anni nel pozzo. Quello è l'inferno. Vedrai che ti passa.
Brutta razza i poeti(Vil razza dannata, deve aver detto qualcuno)Mi deposito per cadutalenta, sul fondo, avverto l'adagiodell'essere solo un sedimentoche annaspa nel fango del fondalee là, nel profondoche ancora sprofondoPer inerzia sublimemi decompongoEseguo la nemesiin forma privataalle mie colpeUn atto covatotrasforma in mandatoL'esecuzione uno stillicidioUn lento eserciziosi manifestanei giorni di festa C'è un godimento inconfessatoUna spermitura del fruttolasciato a marcire sull'alberoDistillazione per dense goccedi bile antropomorfanel desiderio si sentirsi immolaree mica sentirsi immortale.E' questa la dannazionedel voler emulareil poeta maledetto?Un Rimbaud della piana.Lo scrivevo sul cellulare, tornando a casa ieri sera dal Foster. Avevo anche perso a biliardo malamente.A lavorare in minieraSei anni!Vediamo o no se ti passa Per me devono esserei canditi e l'uvetta dei panettoniper meOgni anno a natale sta storia.Anche l'intestinoun sacco di ariaAnche i cardi possono essere statiCome mai non se li cucinapiu nessuno i cardi?Non hanno voglia a star la a curarli (pulirli)ha detto il fruttivendoloche passa in via Bachelet con il camion.Io ne ho mangiato una tegliettaE anche il pasticcio era con i cardiCardi, poca besciamellagrana e latteria ogni stratoun pò di ragù
Per dire, non è che la Stefy sia forte in cucina. Vive a Firenze adesso e mi diceva che gli era venuta la voglia dei cardi. Lei è cresciuta in campagna e se li piantavano i cardi. Allora va dal fruttivendolo e gli chiede se puo prepararglieli lui, come fanno per i carciofi, i fondi ma il fruttivendolo gli dice di no, che non ha tempo e cosi non se li ha fatti neancheQueste si sono storie. Chi se li cucina ancora i cardi eh? chi?Conosco un posto dietro il vecchio manicomio. Li c'è un campo di cardi d'inverno. Vengono buoni quando prendono le loro belle gelate. Son passato di la un sera verso notte. Son andato sul campo e ne ho tirato su un mazzo. Altro che poeti maledetti e seghe mentaliI cardi: pochi, maledetti e subito
Feel Good - James Brown