E' un silenzio che si stendecome aprendo un velo piegatoUn tessuto impalpabile e leggeroche distendendolo nell'ariapoi lasci cadereE' cosi che lo sentoda giornima non conferisce un senso di quietenon placa e sopisce ma inquietaCosì simile all'angoscia sottileche provai giorni fàma non mi metto comodo a pensarci, noNon penso sia l'ultimo giorno a disposizioneNe avrò altri, non voglio pensarciLo lascio là, deve avere delle cose da dirmiNon gli chiedo niente, lo guardo solo ogni tantoForse non voglio che parli, che dica di meChe stia li allora, che covi le sue uovasperando non mi porti rancoreNel frattempo frammentischegge sul fondo che pestoscalzomi fanno rammentare da dove provengoRaccolgo indizi, faccio piccole listeal volo, cosìSò che cos'è quel veloche si è stesoe un pò mi incupisceNon è niente nonon è niente