Gli occhi cerulei non incontrano mai il cielo, troppo impegnati a volare basso, dove i sogni cominciano solo. La prima volta che la vidi, eterea e perfetta, il suo profumo legò un nodo attorno al mio collo.La guardo mentre parla, le parole escono ora lente, a fatica, ora veloci rapide e pungenti.Ogni discorso é un segreto pescato in fondo ad un vortice di pensieri mescolati negli anni agli umori della vita.I suoi occhi chiusi come alti portoni mi lasciano entrare di rado... attendo lì davanti, senza chiavi, incapace di forzare il pesante legno, incapace di prendere posto in lei, al caldo.La pelle bianca lascia intravedere cicatrici, tagli cicatrizzati grossolanamente. Quella pelle perfettamente immacolata, ora tagliata, forse è la mia chiave o forse solo un'immagine che sono destinata a guardare...sbirciando per sempre solo dalle finestre del suo io.
Eleven
Gli occhi cerulei non incontrano mai il cielo, troppo impegnati a volare basso, dove i sogni cominciano solo. La prima volta che la vidi, eterea e perfetta, il suo profumo legò un nodo attorno al mio collo.La guardo mentre parla, le parole escono ora lente, a fatica, ora veloci rapide e pungenti.Ogni discorso é un segreto pescato in fondo ad un vortice di pensieri mescolati negli anni agli umori della vita.I suoi occhi chiusi come alti portoni mi lasciano entrare di rado... attendo lì davanti, senza chiavi, incapace di forzare il pesante legno, incapace di prendere posto in lei, al caldo.La pelle bianca lascia intravedere cicatrici, tagli cicatrizzati grossolanamente. Quella pelle perfettamente immacolata, ora tagliata, forse è la mia chiave o forse solo un'immagine che sono destinata a guardare...sbirciando per sempre solo dalle finestre del suo io.