La ruga profonda solcava il viso, pelle arsa, bruciata dal sole, dalle maree della vita. Pescatore sulla spiaggia, pulivi la rete dai tesori del mare, dal bottino, frutto di battaglie, sacrifici, magre conquiste. Fra venti salati, notti insonni di tempesta, calme di noia piatta e solitudine. Acre odore di salsedine, distillato di sudore, di paura, di rabbia. Là sul mare che come la vita dà, per poi riprendersi, sirena ammaliatrice, a sognare approdi, stanche battigie, donne forti in scialli, profumo di bianche lenzuola, dove riposare la pelle stanca. Testa abbassata, sorriso amaro di ricordi e speranze. Le mani abili, forti, ruvide e screpolate, ripulivano e ricucivano la rete, tela del ragno, agguato, per le creature marine. Poveri resti impigliati, gusci vuoti, pesci ribelli, granchi curiosi. Le osservavo dibattersi, avrei voluto restituirle al mare...
Nella rete di Laura Marchetti
La ruga profonda solcava il viso, pelle arsa, bruciata dal sole, dalle maree della vita. Pescatore sulla spiaggia, pulivi la rete dai tesori del mare, dal bottino, frutto di battaglie, sacrifici, magre conquiste. Fra venti salati, notti insonni di tempesta, calme di noia piatta e solitudine. Acre odore di salsedine, distillato di sudore, di paura, di rabbia. Là sul mare che come la vita dà, per poi riprendersi, sirena ammaliatrice, a sognare approdi, stanche battigie, donne forti in scialli, profumo di bianche lenzuola, dove riposare la pelle stanca. Testa abbassata, sorriso amaro di ricordi e speranze. Le mani abili, forti, ruvide e screpolate, ripulivano e ricucivano la rete, tela del ragno, agguato, per le creature marine. Poveri resti impigliati, gusci vuoti, pesci ribelli, granchi curiosi. Le osservavo dibattersi, avrei voluto restituirle al mare...