I vaffanculo non si annunciano, si compiono.Come gli addii.Aveva sempre gestito la rabbia, assaporandone il suo lento fluire nelle vene.Fino a quando arrivava allo stomaco, squarciandolo.E con lui, lo stomaco, anche il cervello.Sentiva un fremito in tutte le diramazioni nervose.Sentiva pulsare dalla giugulare il bisogno quasi vitale di urlare.FUCK.Non era una donna dai modi composti, ma piuttosto compositi.Già, complessa.Pure per lei stessa, talvolta.E aveva quella dannata caratteristica di ricordarsi tutto.Perciò poteva tradurre ogni sua mossa.Come in una partita a scacchi.Ma a lei piaceva giocare a carte scoperte.E fino a quando c'era tra loro un contatto avrebbe dovuto vedere un film che non era il suo.Ed essere spettatrice non faceva per lei.Fece un respiro, ed atttese.Il momento in cui trasformare il presente in passato.