le sei della mattina la città ancora dorme...frastagliata nelle forme...immortalata come in una cartolina...timido il sole si affaccia...lunghe e fioche le ombre...pungente l'aria di novembre...nello zaino una borraccia...opaca nuvola di respiro...sbadiglio a piena bocca...sicuramente non batte la fiacca...ed il freddo non lo lascia inpietrito...stoico ed indomido il corridore amatoriale...come a prepararsi per una finale...tutti i giorni lo stesso rito...quattro chilometri di corsa lena grondante...stanco ed accalorato si asciuga il sudore colato...ma un sorriso a piena bocca e pensare di tornare per la doccia...arrivato a casa stanco e provato...ma felice di essere nato... salute a tutte voi...creature...buon inizio di settimanasempre con voi...:::Marco:::.
Poesia...
le sei della mattina la città ancora dorme...frastagliata nelle forme...immortalata come in una cartolina...timido il sole si affaccia...lunghe e fioche le ombre...pungente l'aria di novembre...nello zaino una borraccia...opaca nuvola di respiro...sbadiglio a piena bocca...sicuramente non batte la fiacca...ed il freddo non lo lascia inpietrito...stoico ed indomido il corridore amatoriale...come a prepararsi per una finale...tutti i giorni lo stesso rito...quattro chilometri di corsa lena grondante...stanco ed accalorato si asciuga il sudore colato...ma un sorriso a piena bocca e pensare di tornare per la doccia...arrivato a casa stanco e provato...ma felice di essere nato... salute a tutte voi...creature...buon inizio di settimanasempre con voi...:::Marco:::.