Bellissima questa poesia.. È Strana l'Anima Feritaurla usando il silenzionon ha forma... non ne ha mai avuta...ma si prende tutti i tuoi spazi...ha un gusto forte, acre...delle parole ingoiate a fatica...non ha colore ma ti scoppia negli occhi...nel colore delle lacrime represse...nere come la notte...e in quello delle lacrime versate...rosse come il fuoco che lentamente abbandona il tuo essere...non ha più un nome...ne aveva uno...fatto di solitudine, di speranza, di sogno...per poco è diventato l'altra sua metà, incontrata per caso...che l'ha resa completa...Viva...per poi scoprire, di nuovo la solitudine...e si è preso tutto...l'ha resa muta...incolore...sorda...orfana...ma sopratutto, si è presa lo spazio...non sa più dove andare, ora, quell'anima...vaga cercando se stessa...non rimpiange quella che era...non rimpiange quello che è stata...rimpiange solo, forse, un nome...perché Non Ha Più un Nome l'anima ferita...ha solo un peso...quello del suo stesso esistere... Maria R.T.
L'Anima Ferita
Bellissima questa poesia.. È Strana l'Anima Feritaurla usando il silenzionon ha forma... non ne ha mai avuta...ma si prende tutti i tuoi spazi...ha un gusto forte, acre...delle parole ingoiate a fatica...non ha colore ma ti scoppia negli occhi...nel colore delle lacrime represse...nere come la notte...e in quello delle lacrime versate...rosse come il fuoco che lentamente abbandona il tuo essere...non ha più un nome...ne aveva uno...fatto di solitudine, di speranza, di sogno...per poco è diventato l'altra sua metà, incontrata per caso...che l'ha resa completa...Viva...per poi scoprire, di nuovo la solitudine...e si è preso tutto...l'ha resa muta...incolore...sorda...orfana...ma sopratutto, si è presa lo spazio...non sa più dove andare, ora, quell'anima...vaga cercando se stessa...non rimpiange quella che era...non rimpiange quello che è stata...rimpiange solo, forse, un nome...perché Non Ha Più un Nome l'anima ferita...ha solo un peso...quello del suo stesso esistere... Maria R.T.