Mattone dopo mattone

Post n°103

"Hai chiamato per farmi gli auguri di Natale?"
"Semmai di NatANALE..."
Così dopo una cena pacifica e una bottiglia di vino condivisa, inforchiamo i giubotti, rapiniamo il frigo delle birre in sconto che mio padre aveva acquistato nella speranza di scolarsele meritatamente. E' una notte buia, il firmamento non si concede e la luna pietistica osserva con partecipazione il nostro cammino da dietro un velo di nubi bianche, che mi fa pentire di non aver mai chiesto ad una fanciulla la sua mano. Il vicolo che abbiamo scelto ha campi intensivi che col buio paiono sterminati, sia a nord che a sud. I rami spogliati dal gelo si tendono verso l'alto come le nostre preghiere, sono vasi sanguigni e condotti anatomici pietrificati di uomini secolari rovesciati a testa in giù. il cielo è immobile, il silenzio e la coltre di nubi che ci sovrasta sono parenti e respirano al medesimo ritmo rallentato.
Si parla di donne quando dal cielo si distaccano delle stelle calde, e che grazia nel loro moto, quale melodia celeste staranno suonando per noi osservatori ammirati mentre si dispongono in formazione a croce latina puntando verso sud, e noi taciamo incantati. Nel deserto di cemento che si nutre di squallore, i nostri alieni puntiformi sono come un assolo di Gary Moore nel blues più straziato. Come quando chi ha il cuore infranto annusa inaspettatamente l'odor  di vaniglia che traspira il petto abbondante d'una fanciulla che lo scopre in amore per la prima volta, in esclusiva mondiale e ci si sente dei prescelti. Degli uomini di Dio. Siamo piantati con le caviglie nell'asfalto, pesanti come macigni, eppure il cielo ci ha già rapito. Dall'orizzonte se ne innalzano altre due, che presto si avvicinano alle sorelle, e noi con la nostra anima che trabocca meraviglia stiamo danzando tra di loro, come gli Indios ballano attorno al fuoco sacro. Per associazione, la mia mente finisce col pensare alle rive dell'adriatico in estate, occupate forzatamente dai baccanali degli chalet che in uno slancio di ridicola presunzione di eleganza e originalità librano nella notte inoltrata quelle piccole lanterne giapponesi, che volano leggere con una candela che spinge sul tetto, come le mongolfiere. Ecco la mente, assassina dell'anima.

Muoiono così i nostri alieni puntiformi, si dissolvono garbatamente come si erano accesi, escono dalle nostre illusioni riaprendo nuovamente il sipario ad una realtà che attende troppo il nostro contributo poetico, e non ci si viene mai incontro. Quelle maledette lanterne che abbiamo amato per qualche istante giacciono adesso distese su qualche campo incolto, dove il mais è stato raccolto e le piante sono state spezzate e arse con meccanica indifferenza.
Mai come in quei felici e al contempo tragici secondi, mi è stato così chiaro quanto sia immediato il passo verso la fuga per una dimensione trascendente.
Ma la fuga è come una marachella incompiuta.