La realtà è solo ciò che la maggiior parte degli esseri percepisce collettivamente o ... potrebbe percepire ? Sono autorizzato ad affermare : questo o quello è sogno, vaneggiamento o illusione, semplicemente perchè è soltanto uno a percepirlo? No, non posso e non voglio affermarlo, neppure se ciò che sento dalla bocca di un solo…
E' Satana Trismegisto che culla a lungo sul cuscino del male il nostro spirito stregato, svaporando, dotto chimico, il ricco metallo della nostra volontà.Il Diavolo regge i fili che ci muovono !Gli oggetti ripugnanti ci affascinano; ogni giorno discendiamod'un passo verso l'Inferno, senza provare orrore,attraversando tenebre mefitiche. Charles Baudelaire
Gli amanti dell'orrido frequentano luoghi strani e solitari: le catacombe di Tolemaide e i mausolei notturni dei paesi dell'incubo sono fatti per loro. Qando c'è la luna si arrampicano sulle torri in rovina dei castelli del Reno, o si avventurano per neri gradini coperti di ragnatele sotto i resti delle perdute città dell'Asia. Le foreste…
Quanti dubbi...quante paure accompagnano questi giorni che mi separano da te....insicurezze forse...pensieri che non avevano mai sfiorato la mia mente adesso si sono insinuati...e mi creano ansia..e se davvero fosse così? brutta sensazione ...
Ancora non mi sembra vero..eppure ormai sto contando i giorni che ci separano...Da quando ci siamo conosciuti è passato molto tempo, eppure due mesi fa mai avrei immaginato che ti avrei incontrato davvero...mio sogno impossibile...Ed ogni giorno che passa ti desidero sempre di più...stupendo...
Solo tu nella mia testa ormai..e solo tu mi fai questo effetto..sei così bello da sembrare un sogno, e per me lo sei stato...lo sei...e quando hai detto che il mio sogno si realizzerà..nemmeno mi sembrava vero...neanche adesso riesco a crederci..conto i giorni ma cerco di non pensarci ...ti guardo..bellissimo...stupendo..
I lunghi singhiozziDei violiniD'autunnoFeriscono il mio cuoreD'un languore monotono.Tutto affannatoE pallido, quandoRintocca l'ora ,Io mi ricordoDei giorni antchiE piango;E me ne vadoNel vento malignoChe mi portaDi qua, di là ,Simile ad unaFoglia morta. Paul Verlaine