Rod Morris-VegasRome

Tratto da " L'eremo " di Vegasrome

Il tempo scorre, noncurante del suo aspetto e della sua reputazione, puntuale e onnipresente come il cambio di stagione, indifferente agli uomini ed ai loro sogni, inarrestabile e sempre di fretta, incorruttibile, inapprendibile ed io, senza limite ed audace, lo sorpasso: mi innalzo nel tuffo dei suoi occhi e son oltre il cielo, più in alto del sole.

Seduto all'estremità superiore di via San Vincenzo ( alle pendici del ponte monumentale ), isola nella folla che scorre via davanti ai miei occhi, gioventù tappezzata di una moda sempre più stramba, l'elemento di passaggio che è metafora della vita e del tempo.

Cani a passeggio coi padroni, sacchetti colmi di acquisti ( o emozioni preriscaldate se preferite ), coppie incatenate dalle mani abbandonano gli sguardi altrove, occhiali da sole in ogni genere di posa, parole, espressioni del volto, sigarette ad intarsiar le labbra, gelati, telefonini alla mano, crocchi di sorrisi amichevoli ed occhi, occhi ovunque che ti scrutano.

Il pazzo di turno è una unica cosa con il suo papiro e l'immancabile penna, fermo su una panchina e chino sulle sue righe, i passanti osservano incuriositi, forse vorrebbero fermarsi a spiare sul foglio giusto per dare un senso a ciò che l'occhio vede ma la mente non comprende fino in fondo, occhi che ti spogliano, interessati, interessanti, a volte audaci e a volte schivi, look poco curati che si alternano a capi d'abbigliamento molto ricercati, gambe al vento, seni in gran rilievo divisi dalla tracolla di una borsa, migliaia di mondi che si incrociano e si espongono al pensiero altrui, contaminazioni.

Attingo al bello o il bello è attingere ?

Nella massa siamo la nostra superficie, la proiezione di come vogliamo apparire ed essere visti dal mondo, omologati quanto basta per non rischiare di assomigliare a degli alieni, siamo un taglio di capelli e una marca di pantaloni, il colore di una giacca ed il modello di scarpe che indossiamo, il compromesso tra il nostro mondo e quello che ci circonda.

Far parte di tutto questo delirio è la soluzione ?

Vorrei poter dir liberamente ciò che penso, estrapolare qualcosa di intimo dai miei pensieri, esser ogni giorno nuovo, originale, ma non c'è nulla di personale in ciò che scrivo, nulla che sia esente dalla contaminazione di tutto ciò che mi sta intorno, le mie parole sono quelle di tutti, più o meno consuete, ritrite, e allora resto in silenzio, scosto la mano dal foglio e guardo, osservo ed ingurgito immagini, ne introietto i colori, le forme, le sensazioni e senza esternare vivo i miei rari istanti di alienazione, la mia unica libertà: l'irrealtà.

Mi alzo, mi amalgamo alla folla e, senza voce, ritorno ad esser massa.