Son forse un poeta? No, certo. Non scrive che una parola, ben strana, la penna dell’anima mia: « folĺa ». Son dunque un pittore? Neanche. Non ha che un colore la tavolozza dell’anima mia: « malincońa ». Un musico, allora? Nemmeno. Non c’è che una nota nella tastiera dell’anima mia: « nostalǵa ». Son dunque... che cosa?Io metto una lentedavanti al mio cuoreper farlo vedere alla gente.Chi sono?Il saltimbanco dell’anima mia.Aldo Palazzeschi
Chi sono?
Son forse un poeta? No, certo. Non scrive che una parola, ben strana, la penna dell’anima mia: « folĺa ». Son dunque un pittore? Neanche. Non ha che un colore la tavolozza dell’anima mia: « malincońa ». Un musico, allora? Nemmeno. Non c’è che una nota nella tastiera dell’anima mia: « nostalǵa ». Son dunque... che cosa?Io metto una lentedavanti al mio cuoreper farlo vedere alla gente.Chi sono?Il saltimbanco dell’anima mia.Aldo Palazzeschi