I miei libri hanno pagine sgualcite,parole sbiadite,lembi piegati,piccoli miei pensieri alla fine della paginaperchè l'emozione delle paroleresti.I miei libri sanno di medel mio odore.I miei libri..Li ricordo tutti come fosserostorie importanti,conoscenze eccellenti,rapporti erotici,voglia di rileggerlie di rubare da loro il più possibile,per farne buon uso.I tuoi libri sono riposti con cura in una stanza color glicine ma.. dimenticati.Hai rubato tutto da loro,raccogliendo piccole parole.Tu e il tuo libro...nessun commento,nessuna voglia di parlarne.Lo leggi,lo richiudi,lo riponi e..ne prendi un altro.
Solo uno scaffale
I miei libri hanno pagine sgualcite,parole sbiadite,lembi piegati,piccoli miei pensieri alla fine della paginaperchè l'emozione delle paroleresti.I miei libri sanno di medel mio odore.I miei libri..Li ricordo tutti come fosserostorie importanti,conoscenze eccellenti,rapporti erotici,voglia di rileggerlie di rubare da loro il più possibile,per farne buon uso.I tuoi libri sono riposti con cura in una stanza color glicine ma.. dimenticati.Hai rubato tutto da loro,raccogliendo piccole parole.Tu e il tuo libro...nessun commento,nessuna voglia di parlarne.Lo leggi,lo richiudi,lo riponi e..ne prendi un altro.