Certe volte capita di dire una cosa tipo: “darei dieci anni di vita pur di…”. Io, sinceramente, non lo dico mai perché sono assolutamente convinto che porti sfiga, però mi è successo di pensarlo spesso. Che non so se porta sfiga lo stesso se lo si pensa e basta, ma comunque. Che poi, quando qualcuno lo dice, c’è sempre qualcun altro che gli fa tutta la tiritera sulla vita che è bella e che per niente al mondo la si deve barattare e tutta quella roba lì. Che io, fondamentalmente, sono anche d’accordo su sta cosa, diciamo. Tuttavia. Tuttavia non è proprio tecnicamente possibile fare una cosa del genere. Voglio dire: non esiste un ufficio o qualcosa di simile, in cui tu vai lì e dici: “Salve. Volevo sapere se era possibile barattare dieci anni della mia vita con un sei al Superenalotto”. E quello nell’ufficio risponde: “Un attimo che controllo, eh…abbia pazienza solo due minuti”. Controlla sul computer, poi ti si rivolge e dice: “No, mi spiace…il baratto è stato fatto giusto ieri, con un tale di Macerata. Se vuole è rimasto “dieci anni della sua vita per una scopata con Jennifer Lopez”, o per vedere Emilio Fede che apre il tg4 dicendo che si è iscritto a Rifondazione Comunista. Mi dica lei….”…Allora tu ci pensi e dici: “Uhm..no, grazie. Casomai ripasso.” E te ne vai. Poi magari, mentre sei per strada, ci ripensi: “Uhm..certo che una mezz’oretta con la Lopez…ma no, dai..che tanto..che ci sarà di così diverso rispetto a sempre? Ma chi se ne frega della Lopez, dai…che poi magari, mentre siamo lì le prende pure lo sghiribizzo di cantare. No no..mi tengo i miei dieci anni di vita”. Il problema però, è che nessuno sa quando intraprenderemo il nostro viaggio verso la materia oscura. Capisci? Perché se uno lo sapesse, oltre a passare una vita d’inferno, potrebbe anche decidere in tal senso. Tipo che se uno sa che muore a 102 anni, un pensierino ce lo potrebbe pure fare, ti pare? Che tanto, voglio dire…102 o 92, sai che mi frega. E allora magari, quando è per strada pensa: “ho 46 anni…per arrivare a 92 ne mancano altrettanti. Che tanto, voglio dire…che cazzo ci sto a fare qua fino a 102 anni? Sai che palle. Io quasi quasi, due colpi alla Lopez glieli do”. E torni indietro. Rientri nell’ufficio e ti viene detto che purtroppo, la richiesta è già stata fatta via mail da un tale del Wisconsin. Allora esci di nuovo e ti domandi come cazzo sia possibile che tu non riesca mai a cogliere l’attimo giusto. Poi però, quasi per consolarti, ti dici: “ma si…in fondo dieci anni di vita mica son pochi”. Poi passa il tempo, ti ritrovi a 92 anni e pensi: “quando si è giovani si fanno un mucchio di cazzate”. Finisci di mangiare il semolino e vai a letto.
Che questo pare un post idiota...ma c'ha un sacco di metafore, sto post qua. Anche se poi, può comunque essere un post idiota.
Certe volte capita di dire una cosa tipo: “darei dieci anni di vita pur di…”. Io, sinceramente, non lo dico mai perché sono assolutamente convinto che porti sfiga, però mi è successo di pensarlo spesso. Che non so se porta sfiga lo stesso se lo si pensa e basta, ma comunque. Che poi, quando qualcuno lo dice, c’è sempre qualcun altro che gli fa tutta la tiritera sulla vita che è bella e che per niente al mondo la si deve barattare e tutta quella roba lì. Che io, fondamentalmente, sono anche d’accordo su sta cosa, diciamo. Tuttavia. Tuttavia non è proprio tecnicamente possibile fare una cosa del genere. Voglio dire: non esiste un ufficio o qualcosa di simile, in cui tu vai lì e dici: “Salve. Volevo sapere se era possibile barattare dieci anni della mia vita con un sei al Superenalotto”. E quello nell’ufficio risponde: “Un attimo che controllo, eh…abbia pazienza solo due minuti”. Controlla sul computer, poi ti si rivolge e dice: “No, mi spiace…il baratto è stato fatto giusto ieri, con un tale di Macerata. Se vuole è rimasto “dieci anni della sua vita per una scopata con Jennifer Lopez”, o per vedere Emilio Fede che apre il tg4 dicendo che si è iscritto a Rifondazione Comunista. Mi dica lei….”…Allora tu ci pensi e dici: “Uhm..no, grazie. Casomai ripasso.” E te ne vai. Poi magari, mentre sei per strada, ci ripensi: “Uhm..certo che una mezz’oretta con la Lopez…ma no, dai..che tanto..che ci sarà di così diverso rispetto a sempre? Ma chi se ne frega della Lopez, dai…che poi magari, mentre siamo lì le prende pure lo sghiribizzo di cantare. No no..mi tengo i miei dieci anni di vita”. Il problema però, è che nessuno sa quando intraprenderemo il nostro viaggio verso la materia oscura. Capisci? Perché se uno lo sapesse, oltre a passare una vita d’inferno, potrebbe anche decidere in tal senso. Tipo che se uno sa che muore a 102 anni, un pensierino ce lo potrebbe pure fare, ti pare? Che tanto, voglio dire…102 o 92, sai che mi frega. E allora magari, quando è per strada pensa: “ho 46 anni…per arrivare a 92 ne mancano altrettanti. Che tanto, voglio dire…che cazzo ci sto a fare qua fino a 102 anni? Sai che palle. Io quasi quasi, due colpi alla Lopez glieli do”. E torni indietro. Rientri nell’ufficio e ti viene detto che purtroppo, la richiesta è già stata fatta via mail da un tale del Wisconsin. Allora esci di nuovo e ti domandi come cazzo sia possibile che tu non riesca mai a cogliere l’attimo giusto. Poi però, quasi per consolarti, ti dici: “ma si…in fondo dieci anni di vita mica son pochi”. Poi passa il tempo, ti ritrovi a 92 anni e pensi: “quando si è giovani si fanno un mucchio di cazzate”. Finisci di mangiare il semolino e vai a letto.