Difese immunitarie

Fumo. Cicche sull'orlo della morte. L'orsa minore come senso allucinato al depresso e quieto vivere. Mi addormenterò, con la testa inferma e triste. Tratti il male come cura, pensi al sesso non ad altro. L'amore non lo faccio, quello ha troppo tempo e impegno. E tu mi stai a parlare, di sonno ed altre storie. Non credo a quel che dici, presumo forse troppo desiderio. Non torni indietro, è fatta: lo sposo è quello fisso, quello che hai già mandato di volta in volta al mare. Sto bene, è un eufemismo. E' il tempo: invecchia e passa (e lascia via un bel niente). Hai un solo modo, presto! va' avanti, fotti il marcio! Pensi che forse (ammesso che avessi ragione) ammettere di essere o meno innamorata di te m'avrebbe aiutata?