| « Sento male a un fianco | Time for dinner » |
Partito. Imbarcato. Flight number 4057. Leggi, comincia. E' presto, lo so, ma una occhiata gia' gliel'hai data e hai scorto Pozzuoli: ti piacera'. Lei dice che e' niente ma tu non crederci, ti prende per il culo, ti mette alla prova. Dice pure che non le mancherai. Cioe', prima dice di si, poi macche' ma arrivi e che fai? la chiami e lei e' li', non si emoziona per niente dice, allora che vuoi? perche' non te ne vai? Lo sento, se ci fossi lo sai che mi diresti? "Abbracciami che ho freddo". La stanza dove sto poteva contenerti, adesso lo sai: non scherzo. L'America e' reale, piu' dei tuoi sogni infranti. Io vivo , non ci penso. Finisco il libro col vino in sottofondo, poi ancora vino, ma come e' bello il vino rosso rosso rosso. Quei tempi sono i nostri, i miei ed i tuoi vissuti separati, di quando chi sapeva che cazzo avremmo fatto. Resti un pensiero fisso, da te non mi separo: lo stagno sara' mio, strabordera' di alcool, ci sguazzero' ubriaco di te e del tuo bel mondo. Stai zitta adesso fuma, non credere sia pazzo. Il bello e' relativo, tu sei per me l'oggetto. Adesso vado, ho fame e gli ospiti mi attendono, domani dammi un segno che poi io ti richiamo.
amami, odiami, uccidimi. Ti faro' sapere.
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