Proxima

Un'altra luna, ora

filtra e rischiara,

man mano,

ove prima era ombra,

sul lino ben disteso,

sul cuscino rigonfio,

a dar forma 

all'essere suo sul fianco.

Capelli a ventaglio

sul pallido bianco.

A sinistra quel lino,

di pieghe orfano

e profili senza,

come vana forma del vuoto,

dà sfondo al nulla

che è tutta la mia mente

ma s'anima d'un niente.

Un volto ospite

dai tratti d'un dolce,

di bellezza tutta sua,

forte e sicura.

Ma amo quel lampo

di obliqua malizia

complice e ancor più

nel lesto parlare

del suo sintetico dire.

E ora vorrei un mattino

distesi sul lino,

senza risveglio.