Venerdì 9 maggio , puntata di "Parole al passo", il programma di musica, poesie e racconti, nato dalla collaborazione tra
www.tuttiscrittori.it e
dal titolo "E bussò il vento" (dal titolo di una poesia di Emily Dickinson). Durante la serata, impreziosita dal contributo telefonico di
Eolian e dalla selezione musicale di
BobSaintClair , abbiamo ascoltato, tra l'altro, i racconti dell'ormai pluridecorato Giancarlo Manfredi e del giovanissimo esordiente Fabio Balboni.Tra qualche giorno sarà disponibile la registrazione della puntata, ma nel frattempo, per ascoltare e scaricare le puntate precedenti, potete
collegarvi QUIATTENZIONE! Aspettiamo i vostri racconti e le vostre poesie (potete inviare a:
redazione@tuttiscrittori.it). I testi selezionati dalla redazione di tuttiscrittori.it saranno presentati durante le prossime puntate di "Parole al passo", su
Radio Imago . Il tema? L'amore, la passione. In tutte le infinite sfumature possibili...*** *** ***Ed ecco i racconti:***Il dito di Dio (di
Giancarlo Manfredi) **Mare color del piombo fuso: appena sopra l’orizzonte avanza la linea diritta e scura del temporale. La parte superiore di un fronte perturbato si innalza a cupola verso la stratosfera: conosco le leggi della natura, ma ora il pensiero razionale non riesce a domare un istintivo timore. Si è fatto subito buio e i volti della squadra sono illuminati, ad intermittenza, dal blu elettrico dei lampeggianti.Un fulmine; la pioggia si fa scroscio.- Guardate là!Perfetto, l’imbuto grigio inizia la sua discesa verso la superficie del mare.Ha un attimo di esitazione, la sua sagoma si contorce, poi tocca; comincia a pompare acqua di mare ed energia.Punta verso la riva, risale la spiaggia, macinando sabbia e detriti.Scavalca la strada, abbatte un capannone, poi inizia a frantumare le serre in un’orgia di vetro, metallo e plastica.Quindi risale la collina.Ci scambiamo rapidi sguardi di intesa, poi uno grida: - Laggiù ci sono delle persone… dobbiamo andare!Ma nessuno è tanto sicuro sul cosa fare. La teoria insegna che sia cosa facile seguire la traccia di un tornado e in questo caso lo è. Almeno fintanto che non arriviamo alla strada che porta al cimitero. Qui i grandi alberi secolari sono stati sradicati come fossero bonsai e giacciono di traverso sulla carreggiata.Il tranquillo e solitario parcheggio dietro il camposanto, solitamente luogo di incontro per gli innamorati, sembra ora un disordinato deposito di macchine schiacciate e gettate lì alla rinfusa. Si sentono grida terrorizzate: qualcuno, fortunatamente, si è salvato rifugiandosi oltre il muro del cimitero. Vengono accese le torce elettriche e con la squadra proviamo ad entrare oltre il cancello in ferro battuto.Lo spettacolo è di quelli che lascia senza fiato: il tornado si è fermato proprio nel mezzo e sta scoperchiando le tombe. - E’ il dito di Dio! E’ lui che dice ai morti di sollevarsi! - urla qualcuno, non capisco da quale direzione.Tra le grida e il frastuono del vento, mi volto verso i miei compagni di squadra, ma non vedo nessuno.Non posso dar loro torto, penso, mentre vengo risucchiato dalla forza della natura e scopro la sua vera identità . ******Vento (di Fabio Balboni)**La via alberata costeggia il marciapiede e si affaccia sul parco. E’ una giornata primaverile. Una lattina vuota rotola. La chioma di un olmo viene scossa all’improvviso da un brivido. Una foglia lascia il suo ramo. Piroetta leggera, danzando. Si lascia condurre dall’invisibile ballerino senza opporsi alla sua forza: non potrebbe; un soffio e volteggia. Sospinta in alto, confusa in una giravolta, lasciata senza fiato da un casqué. Poi stregata e solitaria a terra. Immobile. Sospira, come inchino per un pubblico già distratto, scomparendo tra le altre foglie. Elegante, possente, infallibile. I fili d’oro della savana ondeggiano, occhi felini scrutano prede. Corre! Velocissimo a trionfare sul nemico confuso. Ma oggi qualcuno, lo ha tradito: i respiri sono lunghi, affaticati, è circondato da iene pronte ad approfittare della sua debolezza. Ha perso, fiuterà altrove non prima d’aver recuperato le forze al riparo sicuro di un’acacia. Potente è il tuono. Nubi nere a offuscare il cielo, senza concedere spazio al tramonto: come fosse notte. La mano salda stringe l’elsa della grossa spada, il mantello sbatte ripetutamente contro gli schinieri dell’armatura. Gli arbusti si piegano. Sventola un vessillo in lontananza, scandisce i secondi con un nuovo ritmo. Il combattente non può trattenersi oltre, il suo urlo, violento e incontrollabile colpirà il petto dell’avversario. Come fulmine. E’ solo vento, risponde il padre incoraggiando la figlia a non avere paura. Lei si china e raccoglie una foglia. E’ solo vento, invisibile impalpabile a proseguire il suo gioco con le cose, con la vita.******e una poesia sugli aquiloni suggerita da Eolian:Perchè ci sono mani che mi tengono avvinto alla terraposso arrampicarmi sulle scale celesti.Sempre, quando voltoscuotendo la mia spallacontro il vento, io sonorisucchiato più profondamentepezzo per pezzo nel grembo del cielo.Perchè ci sono mani che mi tengono avvinto alla terra,la terra pende dalla mia coda Makoto Ooka******
